lunes, 31 de enero de 2011

El Presidente

O Presidente do Condominio (*) se siente muy importante. "PRESIDENTE", ¡jo, qué bien suena! Sabe que por fin, su gris vida se va a colorear con ese título que le faculta para tomar decisiones, para ser apreciado, admirado incluso. Desde este momento va a poder demostrar al mundo (a su mujer, a su jefe...) su valía, su poder: es Su Momento, Sr. Presidente.
Claro está que el Secretario manda casi tanto como él pero él, el Presidente, que afina mucho, sabe que El Sr. Secretario tiene voz pero no voto. No acaba de diferenciar el matiz, pero lo sabe: él, el Presidente tiene voz y voto, y además voto cualitativo, decisorio.
Luego está el Tesorero, que manda también bastante porque es quien maneja los dineros, pero su labor es muy fea: que si los asientos, que si números rojos, números azules, verdes... No no no, definitivamente no, es mucho mejor ser Presidente.
Lo malo fue cuando votaron el cambio de los ascensores. O Condominio se dividió entre los que votaban a favor, los que votaban en contra y los abstemios (que son los que no beben). Al final en O Condominio había tantas opiniones como vecinos y él tuvo que decidir, haciendo uso de su voto cualitativo.
La sentencia final fue: "aquí se hace lo que yo mando por este par de huevos".

Ahora todos suben las escaleras jadeando. Cuando pasan por delante de la puerta del Presidente, si vienen de comprar huevos, tiran un par de ellos a su puerta.
Y es que, ser Presidente es muy importante y da mucho prestigio, aunque a la Presidente consorte no le hace ninguna, pero que ninguna gracia.

(*) O Presidente do Condominio
"Condominio" = "Comunidad de Propietarios" en lengua portuguesa.
Hay palabras que son mucho más bonitas en otro idioma.

domingo, 30 de enero de 2011

Hoy es domingo en Madrid

Hoy es domingo y el cielo amenaza con una nevada de o-varios. Tarde ideal para quedarse en casita al calor de la lumbre que no tenemos. Pero tenemos calefacción (por ahora) gracias a Kas-Natural y al rasque de nuestros bolsillos.
No sé qué sucede que todo el mundo está crispado: la enfermera, el médico, el electricista, la casera, el conductor del autobús... todos, hasta Sus Señorías que no renuncian a sus privilegios mientras nos hunden cada día un poquito más.
La culpa de todo esto no la tiene Z-P ni tampoco Obama, no. Aquí no hay culpables, todos somos víctimas.
Túnez, Egipto... mientras el mundo islámico se levanta, Occidente se desmorona. Qué pena, dios mío.

jueves, 27 de enero de 2011

Dios, cómo está el mundo

Creo que me doy a dar de baja en
Timofónica,
Ibertrola,
Kas Natural + Union Eléctrica Fermosa (la unión hace la fierza)
¡Oh-no! punto com
y hasta en Mr. Stone Ortiz.

lunes, 24 de enero de 2011

Camaleona

Mi nuevo hogar va a ser el número trece, sin contar otros dos de estancia inferior a tres meses. Quince en total. Dividido entre mis cincuenta y tres años arroja una media de... cifra no entera... en todo caso inferior a cinco años por casa. Contando con que de niña y hasta los veintiún años viví en la misma (mis padres no eran tan trotaloquis como yo), y que lo vivido en Canarias fue un año completo, ¡puf! ya me pierdo, pero qué más da.
Me siento bien de nómada. Desde luego una no "echa raíces" pero eso para mí es algo bueno. Me estoy acordando de la gilitonta de la Dra. Freud ahora. Soy capaz de vivir en una choza o en un palacio, me adapto bien a los cambios, incluso me gustan. Prefiero el frío al calor y lo seco a lo húmedo.
A la sombra tengo frío y al sol calor, pero voy sorteando una y otro.
Madrid me gusta, con todos sus inconvenientes que son muchos y grandes, pero me gusta, me siento libre. Al menos mientras mi madre viva estaré aquí, si nada lo impide; se lo debo: a ella y a mis hermanos, pero sobre todo a mi conciencia.
Mi casita va tomando forma a pesar de que van saliendo todos los defectillos de las casas alquiladas no nuevas, pero los vamos solventando. Tengo que encontrar una posición de la cama en la que me despierte y vea algo que me guste. Hoy he encontrado una que amanezco viendo el cielo, pero tiene orientación con la cabeza mirando a poniente y eso no me gusta nada.
De pie veo las cubiertas de muchos edificios. Al menos no tengo a la vecina de en frente tendiendo o gritando por el patio, pero el panorama es feote. Dios no se debe asomar nunca aunque lo tiene bien fácil. Así nos va.

lunes, 17 de enero de 2011

Eurrota y las autononuestras

No me gusta mucho escribir de política, ni siquiera opinar porque las pocas veces que lo he hecho me ha traído malas consecuencias, pero hoy, escuchando el telediario no me he podido contener.
Respecto al sueño europeo, del que fui y aún soy ferviente defensora, reconozco que me equivoqué. Aquí me falló mi instinto, por cierto casi siempre malo. Me uní a este sueño a punto de quebrarse, tal vez por mi vocación de universalidad y también por cuestiones prácticas (es tan cómodo ir a Portugal o Francia y no andar siempre con los cambios, en los que siempre me hago un lío). En mis años de lo que antes se llamaba Tercer Ciclo y aún antes “Doctorado” (me pierdo entre tanto cambio de nomenclatura) ya se empezaba a plantear la inclusión de países como Turquía en la CEE y los fondos FEDER estaban muy de moda. Cada uno de los temas daría para una tesis pero tiendo a enrollarme y no quiero. No puedo ahora.
Lo del Estado de las Autonomías sin embargo siempre me hizo desconfiar. Aquí mi olfato demostró ser mucho más fino que mi oído, que como se sabe en mi entorno, estoy bastante sorda desde bien pequeñita. Está claro que esta especie de café para todos no podía llegar a buen puerto. Tal vez en ese momento se hizo porque era lo único que se podía hacer sin levantar ampollas, se comprende y mucho nos han aplaudido por ello; pero que me cuente quien lo sepa que clase de sentimiento nacionalista tienen los murcianos, zamoranos, lucenses o abulenses, por poner algunos de los muchos ejemplos de estas cincuentaytantas provincias de la geografía española. El estado español, otro invento artificial y artificioso, pero no quiero entrar en ello, no ahora, me faltan conocimientos históricos para forjar un criterio firme al respecto.
Lo que siempre vi claro es que salvo Cataluña, Vascongadas y Canarias, cada una por razones distintas, en unos casos la lengua y-o la cultura, en otros las circunstancias geográficas, no existía en lo que se llamó España durante la épica franquista un sentimiento arraigado de “patria”. Lo cual, desde mi punto de vista, es bueno, porque soy “ciudadana del mundo” y me parece que cualquier barrera es artificial salvo los ríos y montañas como cantó Rosa León con letra de Eduardo Aute.
Según voy escribiendo se me van ocurriendo más cosas como:
- El uso estúpido que se ha hecho de los Fondos FEDER (lo he visto muy de cerca).
- La vigencia de la división administrativa en provincias de Javier de Burgos (*), con sus defectos, que todo es mejorable, pero aún así muy erudita, no en vano venía de la Ilustración (todo para el pueblo pero sin el pueblo, tiene miga la cosa).
- La intención de cargarse las Diputaciones, único vehículo heredero de lo anterior.
- La dificultad de desmontar este tinglado, por los numerosos cargos y carguitos que ha creado y que no están dispuestos a renunciar a sus privilegios. Conozco casos muy concretos y sé de lo que hablo: he trabajado bastante junto a políticos y aquí no distingo colores. Me da lo mismo el arco iris: todos son parte de la descomposición de la luz en colores.

Lo dejo por ahora. Me gustaría seguir pero estoy ya de recogida y traslado.

(*) Javier de Burgos:
http://es.wikipedia.org/wiki/Divisi%C3%B3n_territorial_de_Espa%C3%B1a_en_1833

Un hermoso e improvisado tapiz


De cómo cuando se enfada el escáner puede surgir una bella imagen.

domingo, 16 de enero de 2011

Como vidrio soy

Mi cerebro se expande. Ccrrrsssjjjj o ffiiiiiisssshhhh, oigo algo así. Y ayer, escribiendo a un amigo para felicitarle por su cumpleaños, se me ocurrió esta historia. Con el ccrrrsssjjjj o ffiiiiiisssshhhh va volviendo la creatividad. Y esto es fantástico.
SOY COMO VIDRIO Historia ficticia (porsi).
No sé si te conté que yo perdí a un amigo de lo mismo, se llamaba Pedro. Fue fulminante: en tres meses. Una de las mejores cosas que he hecho en la vida: ir a verle al Hospital (la gente normal se acojona ante estas cosas) y le llevé un regalito simbólico (lo estoy recordando ahora) que era un botecito enano reproducción de un contenedor (propaganda de Eco-nosequé, empresa de recogida de residuos en Villatepartes de Risa). Él fue Concejal de Medio Ambiente en ese Ayuntamiento donde por entonces yo trabajaba de interina. Por ahí nos conocimos, yo aún estaba casada (cuando nos conocimos Pedro y yo, me refiero).
Cuando me separé, Pedro me citó un día y... ALUCINA VECINA... me largó una carta de amor. Me muero de risa al recordarlo. Pedro tenía fama de mujeriego, como tú. No llegamos a follar, aunque sí a acostarnos. Lo hago por "calor humano", me dijo. Bueno, a lo que iba. Le regalé el contendor a escala 1/20 aproximadamente, con una notita dentro de mi puño y letra que decía:

CON TANTO AMAR Y DEJAR DE AMAR,
SOY COMO VIDRIO PARA RECICLAR.

- Es verdad - se sonrió al leerlo.

Lloré con su muerte, cómo no hacerlo. Era muy entrañable y el primer amigo que se me moría. Le escribí una sincera carta post.mortem que me publicaron en la prensa local (él era muy popular: amado y odiado; polémico, en todo caso). Por supuesto omití el detalle de la siesta cálida, entre otras cosas porque tenía mujer legal y amante, lo que todo el mundo sabía. Uno no sabía a cual de las dos había que darle el "pésame". Finalmente hubo dos funerales: el "oficial" (en Iglesia céntrica con familia y autoridades) y el "alternativo" en parroquia cutre de barrio marginal con cura progre. Hubo sendas esquelas. Yo asistí al segundo, pero no sé muy bien por qué.

Villatepartes de Risa, típica ciudad mediana del centro peninsular.

El contenedor lo habia robado del archivo municipal, donde se amontonaban treinta o cuarenta unidades, todas llenas de polvo, sin que nadie les diera uso ni prestara atención alguna. Total, no se va a notar, pensé, y así al menos uno se utilizará para algo bonito. Los había azules, verdes y amarillos. Escogí el verde, claro.

sábado, 15 de enero de 2011

Historias bonitas de puentes

Rebuscando entre los papeles de Pepo (ser perro hoy es tan burocrático como ser persona) he recordado lo siguiente.
Rescaté a "Pimpi" de la Protectora a primeros de diciembre de 2005. Una vez comprobada la compatibilidad de carateres, lo bauticé e inscribí como Pepo el día 12 de diciembre, día en el cristiano santoral de Nuestra Señora de Guadalupe.
El puente de la Constitución (dias 6-7-8 de diciembre) me fui con mi amiga Esther a Portugal y nos llevamos a Pepito. Como no en todos los hoteles admiten perros, nos tocó en suerte un hostal precioso en medio de la nada llamado "A Quinta do Edén", realmente precioso. Se trataba de una pequeña "suite" en un ático. El hostal tenía piscina, jardines... una monería. Esther y yo teníamos al perro de prueba y le mimábamos. Recuerdo las risas, por ejemplo cuando ella le decía:
- Vaya, Pepo, de la Perrera al Edén, esto sí que es todo un cambio ¿eh?
Durante esos dos o tres dias, ademas de perdernos dieciocho millones de veces, descubrimos la Ría de Aveiro, que nos encantó.
Estuvimos viendo varios apartamentos (ella es API y me ayudó bastante). Al llegar a la Playa de Barra, fue como un flechazo. Supe desde ese mismo instante que sería mía, jua jua ja... También supe, desde que nos enseñaron mi apartamento, que eso era lo que yo quería. Y allí empezó todo.
Cinco años de pequeños descansos en esa playa inmensa, limpia, grandiosa, de olas gigantes, inspiradoras de cuentos marineros y seudo-poemas, de relatos y reflexiones, de fotos de ocasos y triunfos, de mañanas de niebla y tardes de paseo, con la compañía siempre de Pepo, aprendiendo de él.
Un perro limita la vida, yo era muy consciente cuando lo adopté. Pero da tanto y exige tan poco. Solo los que tenemos animalillos lo sabemos. No les dejan entrar a bares ni restaurantes, por ejemplo. Ahora acompañan a los fumadores creando entre ellos un nexo inconsciente de marginación distinta pero igual. No juzgo, solo reflexiono en voz alta.
Un perro te es fiel hasta la muerte. No olvida nunca. Te comprende. Siempre se deja acariciar (al menos Pepo). No habla y te escucha. Algunos dirán: "... pero ladra". Pues sí, ladra, pero Pepito solo ladraba cuando olía a animal cazable, a gato o a perrita guapa. No es fácil comprender la complicidad que se crea entre el perro y su dueño. Milan Kundera lo refleja muy bien en su novela "La insoportable levedad del ser", varios de cuyos párrafos ya transcribí en mi anterior blog.
La cuestión es que siempre me pasan cosas bonitas en el Puente de la Constitución, al menos desde aquel año. Si no hubiera tenido mi blog, no lo hubiera podido constatar.
¿Azar? No lo creo... Cada día estoy más convencida de hasta el azar tiene sus leyes, por expresarlo de alguna forma. Principio de Causalidad, puede que se llame. Hay que investigar.

jueves, 13 de enero de 2011

Entre el dos y el siete

He pasado la semana con dos nubes en torno a mí:
- UNA: el agotamiento por el cine del domingo y el teatro del lunes. Mi cuerpo me recuerda que aún es pronto, que debo ser prudente.
- DOS: elucubraciones mentales e incluso físicas sobre la elección del piso donde viviré. Me extenderé algo más en este punto porque tiene su punto.
Después de tener ya casi decidido el apartamento (ya conté que era un segundo, se veía un árbol y nosequé más), me surge la oportunidad, en el mismo edificio, de alquilar un simétrico en la planta séptima.
He tenido a amigos y familiares aguantando mis dudas existenciales respecto al tema hasta la siguiente conversación con mi madre que transcribo lo más literal que puedo:

- El caso, mamá, es que el segundo tiene unas ventajas y el séptimo otras.
- El siete es un número mágico.
- ¡Ah, pues es verdad! Los siete días de la semana, los siete jinetes del Apocalipsis...
- Las siete maravillas del mundo -me sigue mi madre-.
- ¿Siete? Yo creo que eran más.
- ¡No! Inicialmente eran siete, pero luego se fueron añadiendo otras.
- ¡Claro! Al principio eran: la biblioteca de Alejandría, el faro de Hércules,los jardines colgantes de Babilonia...
- Eso, eso, los jardines, con lo que a mí me gustaban los jardines, qué pena, pero es que estoy tan mal tan mal tan mal...
- Pero mamá - la corto en el tono más cariñoso que sé- los jardines de Babilonia ya no existen.
- No, ahora no, pero en mis tiempos ya lo creo que sí...

Me hizo sonreir y al menos durante este breve rato, creo que la hice olvidar su yo-me-mi-conmigo.

martes, 11 de enero de 2011

ESTRELLADO de Zascandil




No, querida Donce, este texto que he escaneado no es mío, sino del guionista, Javier Rodríguez de Fonseca. Él, junto a Karl Weiss (director) y Chema Adeva (actor) se han unido para recrear entre los tres una función de unos sesenta minutos: el monólogo de un actor en paro. Pero lo de "actor" es en realidad una alegoría, y no me refiero a la excelente interpretación de Chema ("Chemari" en la ficción) sino al papel en sí. Podría ser cualquier hombre, cualquier mujer y hasta un caracol en el otoño de su vida.
ESTRELLADO nos habla de particularidades que son cosas universales: la frustración, la dificultad de las relaciones de pareja, la tiranía de los hijos, los recuerdos de la infancia, las ilusiones perdidas y las que aún no se han perdido, el cariño a los animales de compañía, el feminismo, el esnobismo, el fetichismo. Nos habla de muchos -ismos tan reales y tan comunes a todos los mortales a través de Chemari, con sus palabras, con sus gestos, con sus lágrimas... y todo ello con el paro como principal angustia (¿hay algo más universal ahora mismo que esto?)
Redondo el final con mis compases favoritos del "Romeo y Julieta" de Sergéi Prokófiev. No pude evitar marcar con mis pies su ritmo.
El escenario bastante bien contando con la escasez de espacio y medios. Trata de simular la parte trasera de las entretelas de un teatro (no sé si se dice así). La iluminación del escenario también muy digna, aunque un foco o luz violeta (seguramente del control de la propia iluminación) me molestaba mucho a mi derecha, lo que me obligaba a estar guareciéndome con una bufanda negra que llevaba. Debía (yo) estar hecha un adefesio pero me dio lo mismo, estábamos en familia y los pocos que éramos seguramente pertenecemos a ese cada vez más extraño género que valora poco la "etiqueta". Ya no estamos en la época de Maria Antonieta, ya no llevamos binoculares; abanico a veces sí, pero para abanicarnos simplemente.
Y corto ya, que mira que me enrollo.
¡Ah! En cuanto pueda subiré alguna de las fotos que sacó Pedro durante la función.

http://www.google.es/search?q=ballet+romeo+y+julieta+prokofiev&hl=es&prmd=ivns&source=univ&tbs=vid:1&tbo=u&ei=mFktTffOPNKv4QbF0rGhCw&sa=X&oi=video_result_group&ct=title&resnum=1&ved=0CB4QqwQwAA
hthttp://www.danzaballet.com/modules.php?name=News&file=print&sid=56tp://es.wikipedia.org/wiki/Romeo_y_Julieta_(Prok%C3%B3fiev)

domingo, 9 de enero de 2011

TAMBIEN LA LLUVIA




Finalmente me atreví. Estuve esta tarde viendo la peli. Dejo para mañana el comentario. Avance: guión y ambientación excelente, algo triste y violenta. Se hubiera podido llamar: "El pueblo boliviano tiene dignidad", pero este título no vende nada.

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NO FUE LA LLUVIA. NO ES LA LLUVIA.
Apesar de la lluvia fui y me mareé, estuve a punto de salirme del cine pero me daba "nosequé".
Lo primero que me sorprendió fue el tono gris de la película, y me refiero al color, no es ninguna metáfora. Luego caí: Cochabamba, región donde está rodada, es selvática, de una humedad relativa cercana al cien por cien, luego tiene que estar siempre como en niebla permanente para ser tan verde. Resultado: nada que ver con el colorido amazónico: es gris marengo verde mar, pero bien.
La trama, ya explicada por muchos otros, es conocida: se solapan el rodaje de una película sobre la invasión española del siglo XVI con la revuelta real en los albores del nuestro. La revuelta fue debida al intento de privatización del consumo doméstico de agua, lo que anunciaba un incremento en el precio de la misma de un 300 por cien. Eso para un pueblo pobre, que no pobre pueblo, supuso tal desencadenate de disturbios sociales que finalmente, el gobierno desistió. Mientras, los nativos trataban inútilmente de crearse una red de abastecimiento paralela recogiendo el agua de lluvia, gratis y abundante. A ello se deberá el titulo de la película. Hilado todo con ingenio y maestría.
Hay escenas muy violentas aunque no se recrean en mostrar la sangre, por fortuna. También las hay muy impactantes como esa de las mujeres con sus bebés, negándose a rodar la escena.
Y finalmente, vence el corazón sobre el dólar. La película no finaliza su rodaje. Las revueltas se diluyen. La niña se salva. El indígena cabecilla se siente agradecido.
Toda una lección de dignidad (la de los bolivianos). De no ser por esta peli el mundo habríamos olvidado lo de Colón y lo del agua.
Tengo que documentarme sobre Fray Bartolomé de las Casas.

sábado, 8 de enero de 2011

Iciar Bollain

Esta mujer nos sorprendió por su aparición con apenas quince añitos en "EL SUR" de Víctor Erice. Anoche la re-repusieron en RTVE-1 y aunque la dormí (la tele es una nana para mí) al menos sí que vi la presentación, en la que participaron ella y Antonio Gala, junto a Cayetana Guillén Cuervo, presentadora y ¿directora? del programa de cine español que cada sábado se emite después de "Informe semanal". Parezco una reportera de RTVE, cielos, no.
Iciar nos contó que llegó al cine por una casualidad (otra más, la vida está llena de ellas), por un "casting" que hizo Víctor Erice entre las niñas de su colegio y que resultó elegida sin proponérselo ni saber nada de nada. El rodaje la debió enganchar tanto (debe ser como una droga), que después haría su carrera como actriz y de ahí a directora.
Siempre me gustó esta chica, por ese aire entre cándido e inteligente, por esa dulce sonrisa y su ausencia de coquetería, por su corta melena rizada y medio pelirroja pero, sobre todo, porque siempre me ha parecido muy vocacional, muy profesional.
Ahora, ya madura y con una brillante trayectoria (desde las modestas y bien logradas "Hola, estoy sola" y "Flores de otro mundo" hasta la premiada "Te doy mis ojos", pasando por la original historia de detectivAs -con A, no es una errata- (mujeres que ejercen de detectives) y otras cuantas que ahora no me vienen a la memoria. Todas sus películas tienen, bajo mi punto de vista, un "algo". Yo no me pierdo ni una.
Pretendo ir esta tarde a ver "También la lluvia" su última aventura filmada en Bolivia, con guión de Paul, historiador y padre de sus tres hijos al que conoció, creo, rodando (ella como actriz, él como guionista-director) una película sobre la guerra civil española.
También la lluvia promete. Lo contaré.

jueves, 6 de enero de 2011

Lo que el viento se llevó

Ayer me arregló la tarde la enésima reposición de una de mis películas favoritas, que habré visto unas diez veces pero cada vez que la veo sigo descubriendo cosas nuevas (o son las cosas las que me descubren a mí).
Escarlata O´Hara es mi heroina favorita, por su arrojo, por su supervivencia a toda catástrofe, por esa tozuda e inútil insistencia a no renunciar al hombre que ama. También por su excelente arte "femenino" de la conquista, lo que yo nunca supe hacer. Es una heroina humana: con sus valores y sus defectos, lejos de la perfección, como todos. Sus míticas frases:

MAÑANA LO PENSARÉ y MAÑANA SERÁ OTRO DÍA

http://www.youtube.com/watch?v=kdjvFstKvyk

resumen muy bien la actitud ideal cuando un problema nos angustia tanto y estamos invadidos por el cansancio.

La película, a pesar de sus años, sigue manteniéndose viva. Debe ser porque su argumento se apoya en sentimientos y realidades eternas (el amor, la amistad, la inutilidad de las guerras, la injusticia de la esclavitud...) y también, por supuesto, por la excelente interpretación, especialmente de Escarlata, "mujer de armas tomar".

Tomé unas notas a destacar:

- La hermosa y poco frecuente complicidad entre dos mujeres que aman al mismo hombre y que comparten un secreto importante (había yo ya olvidado la escena en que matan a un hombre para sobrevivir).

- La tormentosa relación de pareja Escarlata-Red que juegan al escondite (eso dice Red). Desde mi punto de vista, protagonizan un "te quiero pero no te aguanto" y son demasiado parecidos para llevarse bien. En el fondo no se sabe si se quieren o no, lo cual es hoy visto como un mérito pues viene a sugerir la relatividad de lo que llamamos "amor".
El auténtico amor viene más bien protagonizado por Melita, la monjil y bondadosa esposa legal de Ashley.
La insistente no-renuncia de Escarlata por el que cree el gran amor de su vida, Ashley, parece más cabezonería que amor.

La película, además del maravilloso retrato humano de los personajes y del momento histórico, conserva la belleza de las imágenes, en especial los ocasos del intermedio y del final cuando se pronuncian las míticas frases mencionadas. A pesar de su gran metraje (dos horas y media, ahora ininterrunpidas por la ausencia de anuncios), la peli se aguanta bien. Lágrimas y sonrisas, más de las primeras que de las segundas, dicho sin ningún pudor: yo también soy humana.

Pero "Lo que el viento..." es mucho más que todo esto: es también los enredos de cuando solo se conoce una parte de la verdad (es decir, siempre). Me refiero ahora a cuando Red le dice a Escarlata que no comprende el por qué Melita la estima tanto.
Es también una muestra de valores perdidos, para bien y-o para mal, como el orgullo, la dignidad, la valentía, la solidaridad con el dolor ajeno, la fidelidad, el respeto, y también el patriotismo (aunque este último nunca ha sido para mí motivo de nada).


http://es.wikipedia.org/wiki/Lo_que_el_viento_se_llev%C3%B3_(novela)

http://www.youtube.com/watch?v=o7sOLIm58j8&feature=related
(versión irreverente, graciosa y actualizada del mítico INTERMEDIO).

NOTA: dejo para otro momento las correcciones ortográficas. Dudo, por ejemplo, de la palabra "heroína" (¿con acento?, ¿sin acento?) y con el nuevo diccionario de la RALE ya ni sé dónde consultar. Tengo más dudas y erratas pero lo dejo por ahora.

Reyes Magos Chinos y la ranita

Hoy me desperté, como cada día, con las noticias de la 1 y titulares de prensa. Ya que no leo prensa, al menos me entero por encima de lo que quieren que sepamos. Y este era un titular:

ESTE AÑO, LOS REYES MAGOS SON CHINOS.

Lo cual ratifica mi sensación de que estamos en plena decadencia de la avanzada sociedad del bienestar occidental y el comienzo de la dominación china. No hay que ser muy agudo para darse cuenta. Personalmente, espero que además de su ingenio para inventar cosas baratas y para copiar, nos traigan también algo de su ancestral sabiduría: Lao-Tsé, Confucio, Tai-Chi aunque no estoy muy segura de que Confucio fuera chino, pero qué más da...

Y luego ha llegado el momento de comerme una rosca, al fin... Ta chan ta chan...
Desayuno con roscón. Cual sería mi sorpresa que me ha salido la idem y me ha dado por pensar que igual han puesto la ranita a todas y cada una de las habitaciones. Lo preguntaré (VER NOTA AL PIE).

Pasé la noche regular, como casi todas, con insomnios y duermevelas, pero me tranquilicé bastante escribiendo una par de e-mails. Uno de ellos, dirigido a la Urbanizadora para confirmarles mi decisión de la firma del contrato de arrendamiento del que será mi próximo hogar-dulce-hogar. ¿Por cuánto tiempo? Nunca se sabe, pero los seis años que me dan de duración máxima del contrato ya suponen un respiro. También me exigen un mínimo de un año de permanencia, me parece bien.
Es un apartamento pequeñito, segunda planta (lo que me gusta mucho porque puedo subir y bajar andando, cada vez me dan más yuyu los ascensores), con orientación levante-mediodía (mi preferida) y lo que más me gusta es el arbol gigante que se ve delante de la ventana, debe ser una conífera, que me protegerá del humo de los coches, de las vistas de la calle y me ayuda a ver siempre algo verde.

La ranita de la suerte del roscón, que me ha dado buen presagio, no sé muy bien lo que hace, está sentada como tocando un tambor (?); no, parece más bien un cesto de comida, hay un anca de rana tirada en la pequeña plataforma, ¿será antropófaga la rana?

A ver como se nos da el día.

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AL DÍA SIGUIENTE:
Me confirmó la auxiliar del servicio de habitaciones que no, que la sorpresa me había tocado por azar, que había solo una por roscón.
Buen presagio.

miércoles, 5 de enero de 2011

Ya vienen los Reyes...

Por fin el roscón. Puf, qué alivio. Se acaban las ñoñadades de una vez.
Este año con eso de la crisis, me han venido a dar la razón sin dármela (por dios, darme la razón, no, eso nunca) quienes en su día me criticaron sin piedad porque me negué a hacer regalos de reyes. ¿Por qué me negué? Porque me parece una barbaridad, un derroche, una exageración y para mí, los reyes solo tienen sentido cuando los niños -bendita inocencia- aún creen en ellos. Luego ya, carece bastante de sentido. Este es mi punto de vista, equivocado o no, pero respetable.
Aclaro: en mi familia, el caso no es "tener un detalle" sino gastarse una cuota fija por persona. De este modo, si a mí se me antoja un libro que vale 10 €, pongamos por caso, van rellenando la cuota de cosas absurdas hasta llegar al quorum acordado. Ridículo ¿no?
Hasta que me quedé sin regalos. Yo encantada: no de no tener ningún regalo, sino de no entrar en una dinámica que nunca he comprendido.

Así que hoy estoy mejor, con esto de la víspera de comerme una rosca y bien grande.

martes, 4 de enero de 2011

Dos días algo aciagos

¿Qué será eso de "aciagos"?

Recuerdo, la primera vez que lo escuché fue en "La radiode Julia", creo, algo así como:

- VALOR para cambiar lo que puedo cambiar.
- RESIGNACIÓN para aceptar lo que no puedo cambiar y
- SABIDURÍA para distinguir una cosa de otra.

Nada fácil saber los límites. Siempre que se habla de límites, estos se diluyen ante mis ojos (¿ante los de cualquiera también?)

Esta mañana repasaba la maquetación de mi próximo librito, animada por el éxito de "El efecto reflexión" y, releyendo cosas de hace años que ya ni recordaba, me he encontrado incluso poemas colgados al comienzo de mi blog "Cualquier día es bueno para empezar". Lo he pasado bien.
Quitando este rato de madrugada, mañana tempranera, llevo un par de días floja, floja de espíritu, susceptible, tristona, de lágrima fácil, vaya... Pero me digo que la tristeza también forma parte natural de la vida, que no se puede estar siempre alegre, por mucho que una lo intente, aunque sea disimulando, haciendo "como si"... Somos humanos, nos equivocamos, nos enfadamos, reimos, lloramos. Yo también.

aciago, ga.
(Del lat. aegyptiācus [dies], día fatal).


1. adj. Infausto, infeliz, desgraciado, de mal agüero.
2. m. ant. Azar, desgracia.


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lunes, 3 de enero de 2011

La madurez

La madurez es el arte de vivir en paz con lo que es imposible cambiar

Comienzo con esta reflexión "prestada" de

http://zara-denieblayazul.blogspot.com

Recuerdo otra reflexión, de mis tiempos en Segovia, entre Clara y Pedro, que decía algo así:

"La madurez consite en ser capaz de autogestionarse las emociones".

Y pensando, pensando... que otra cosa no, pero tiempo para pensar tengo ahora un montón, se me ocurre que me siento más madura porque tengo mucho más auto-control.

domingo, 2 de enero de 2011

Balance del 2010

MUY POSITIVO.
Empezó fatal: yo ya estaba muy enferma aunque aún no lo sabía.
Acabó estupendo: con unas enormes ganas de vivir, con un discernimiento y lucidez como hacía años no tenía.
Ahora sé lo que quiero. Sé quién está a mi lado cuando lo necesito. Quién es cobarde y quién valiente, quien me quiere de verdad.
Empiezo el año llena de proyectos vitales.

(Seguiré esta tarde si puedo).
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Hace un año

Primero de año 2010
Me gusta pasear Madrid los domingos por la mañana temprano. Me gusta más aún pasear el barrio de mimomó el día 1º de enero. No hay nidios por las calles: algún que otro niniodepopó que vuelve de su fiestecita particular a vomitar a la casa pa-materna, algún taxista y paseantes de canes como yomisma.
En fin, que quería agradeceros públicamente a todis los que me habéis mostrado interés, que habéis sido unis cuantis; a los que lo habéis expresado abiertamente y a los de los silencios elocuentes. A todis, gracias.
Moi, je suis assez bien. C´est la vie!
Me voy a ver los valses con vuestro permiso o sin él.
Publicado por Adu en viernes, enero 01, 2010

4 comentarios:

Marina dijo...
joooooooooooo, yo me he perdido el conciertoooooo y me encanta.... pero es que estaba bastante perjudicada en mi casita y en mi camita. Llegamos a casa a las 7 de la madrugá y eso sin pensar salir y eso pensando en tomar sólo una copa...¡¡qué bien me lo pasé!!

Besos morena de mi copla
2 de enero de 2010 02:20

ZenyZero dijo...
Pues feliz 2010!! Seguiremos aquí, digo yo, paseando...

Un abrazo
Chuff!!
7 de enero de 2010 22:23

Isabel Huete dijo... Me encanta escuchar y ver todos los años el Concierto de Año Nuevo y los saltos de esquí... Creo que no me los he perdido ni un sólo año desde que la TV se instaló en mi casa.
Y sí, pasear por Madrid un día de año nuevo es una gozada, parece otra ciudad.
Un besazo, gordi.
8 de enero de 2010 13:13

Rosg dijo... Pues hemos sido unos cuantos los que escuchamos y vimos el concierto. Es ya como una tradición y ese final con los aplausos al compás de la música. Nunca he salido a la mañana el dia 1 de Enero. Debe ser porque, desde hace mucho, suelo dedicarme a recoger todo el desaguisado casero.

Feliz año.
9 de enero de 2010 21:17

sábado, 1 de enero de 2011

El Danubio azul, azul, azul...

Mientras los vieneses bailan valses, el resto de europeos finalizan su noche de borrachera y duermen su resaca los más prudentes, yo, Adu, comienzo mi tercer blog.
Dará continuidad al hábito de escribir que se ha convertido en una auténtica necesidad, tal como agua para el sediento que busca sobrevivir y encuentra en ella, además, el principal motivo de su existencia.

Han sonado una año más en la tele los valses, única pieza de baile -según palabras de Teresa Carvajal, profesora de Música- en que el ritmo es múltiplo de tres: uuun dos-tres, uuun dos-tres, uuun dos-tres... y no he podido ni querido evitar gotitas en mis lacrimales al recordar aquellos tiempos, tan duros y tan tan hermosos a la vez.
Las bailarinas del mal llamado "Ballet Clásico" que es en realidad "Ballet Romántico", han de ser escuálidas, pues esos vestidos tan vaporosos y los tutús de tul engordan tanto el cuerpo que solo maniquíes pueden llevarlos sin distorsionar la estética tan pura del ballet puro francés. Otra cosa es el baile español, más adaptado a la figura femenina de anchas caderas peninsular. Y otra también, la "Escuela Bolera" a la que ya he aludido alguna vez, en la que el ballet francés barroco se transforma y nacionaliza dando lugar a esa cosa realmente hermosa y poco conocida.
A mí el Ballet me enseñó, entre otras cosas, disciplina (creo que también lo he escrito ya).

Creo que además de empezar a chochear, por repetitiva y nostálgica, empiezo a resultar aburrida. Y eso sí que no: riendo hasta la muerte.

SIGO EL DOMINGO 3 DE ENERO:

No es posible en Ballet Romántico un cabello fuera de su sitio, una arruga en el maillot, un paso a destiempo. Todo debe ser perfecto. Solo comparable a los desfiles militares, pero con mucha más gracia, con dulzura, con la sonrisa, con mucho más arte. El Baile es un Arte; los desfiles no. (Siempre bajo mi punto de vista, que para eso es mi diario y expreso lo que quiero y como quiero en él).

Le encuentro al recién descubierto Tai-Chi ciertas similitudes con mis clases de Baile de niña: el ritmo, la suavidad, la complejidad no aparente. Me encanta.

Cerró el Concierto de Año-nuevo de la 1 con El Danubio Azul, representante más popular de los valses. Desde hace unos años, contaron, lo representan bailado en directo, con los bailarines danzando por las salas del teatro. Fue Lucía Lacarra (o Lakarra) la bailarina española que inauguró esta novedad y lo recuerdo, recuerdo mi descubrimiento de este par de bailarines vascos, pareja en el Ballet y en lo sentimental. Voy a ver qué encuentro por Internet.

http://www.danza.es/biografias/biografia.2005-11-15.9998540181
http://www.casadeladanza.com/revista/revista_num_11.pdf

No encuentro referencias a su pareja. Sí a su biografía como Lucía Lacarra, vasca de origen pero otra niña más torneada de la cantera de Víctor Ullate. Bárbaros ambos.