Adiós al año de las muertes

Por fin se va el año 2011.
Murió mi madre en octubre.
Mi tío R. murió en agosto, mi tía C. en noviembre y mi primo JR hace tan solo unos días. Mi primo P. ha perdido a toda su familia en tan solo seis meses.
Ha sido un año fatídico que por fin se va.
No sé si seguiré con mis blogs. Solo sé que yo también un día pasaré al otro lado.
Se me ocurre esta forma de acabar que es un pequeño homenaje a mi primo JR que se nos fue en dos meses a causa del tabaco.


Testamento

Quédate con mis versos, comunista,
Admítelos a modo de legado.
Son malos, ya lo sé, pero mi hado
No me otorgó el talento del artista.

Se conformó con darme habilidades
Que con tesón y esfuerzo -¡qué ironía!-
Las fui perfeccionando día a día
Hasta lograr al fin… mediocridades

Quédate con mis versos, comunista,
De pequeño-burgueses acobardados
Admítelos a modo de legado
Pues la Muerte no me pierde la pista.
[…]

Fragmento del poema de José Ramón Catalán
Musicado, editado y producido por José María Alfaya

http://www.larepublicacultural.es/article5162.html

El mundo en el que ya no hay rostros

Cuando su padre se estaba muriendo, ella estaba sentada al borde de su cama. Antes de entrar en la última fase de la agonía, le dijo: "Ya no me mires" y esas fueron las últimas palabras que oyó de su boca, su último mensaje.
Le obedeció, inclinó la cabeza hacia el suelo, cerró los ojos, pero le cogió de la mano y no se la soltó; dejó que lentamente y sin ser visto, se fuese al mundo en el que ya no hay rostros.

De "La inmortalidad" por Milan Kundera.
Párrafo final del capítulo 12 de Quinta Parte (La casualidad).

¿Qué es morir?

Su tacto era gélido. Esa sensación duró muchos minutos después: la frialdad de su frente y sus cabellos como hilillos de hielo. Después cerraron la caja, la metieron en el coche rodeada de flores, flores rojas y blancas. Y nos fuimos todos al cementerio, yo sintiendo aún el hielo del beso sobre su frente. No recuerdo si a mi padre llegué a besarlo, creo que no. A mamá antes del beso le acaricié su muerta frente, después dejé mi libro sobre la sábana blanca, Nacho una rosa roja, mi hijo le besó la frente y entonces yo también. Luego cerraron la caja y adiós para siempre.
Algo se muere en el alma
cuando un amigo se va.
Eso decía una canción flamenca.
Cada persona querida que se muere nos deja un trocito de corazón arrancado. Eso no se recupera nunca, simplemente se aprende a convivir con ello. El tiempo va borrando los momentos amargos y se encarga de dejar en nuestra memoria el sabor más dulce de los buenos momentos compartidos (¡son tantos con una madre!), de las enseñanzas que nos transmitió (¡son tantas las de una madre!).
Ahora hemos de aprender a vivir sin ella. Y lo haremos. Olvidaremos la tristeza de verla envejecer, su galopante demencia de los últimos meses, la angustia de sentirla sufrir entubada. No, no lo olvidaremos, simplemente aprenderemos a convivir con ello.
Y como cada vez que la muerte aparece, la duda con ella, la incomprensión… ese sentir para qué. Nacemos para morir, solos ante esa incertidumbre de no saber por y para qué, saber solamente que lo único seguro es que todos acabaremos así y que ante esta humana y nada excepcional reflexión, todos estamos igual de solos.

What is dying?

I am standing on the seashore.
A ship at my side spreads her white sails to the morning breeze
and starts for the blue ocean.
She is an object of beauty and strength and I stand and watch her
until at length she hangs like a speck of white cloud
just where the sea and sky come down to mingle
with each other.
Then someone at my side says: 'There! She's gone.'
Gone where? Gone from my sight that is all.
She is just as large in mast and hull and spar as she
was when she left my side,
and just as able to bear her load of living
freight to the place of destination.
Her diminished size is in me, not in her;
and just at the moment when someone at my side says:
'There! She's gone,'
there are others watching her coming,
and voices ready to take up the glad shout
'There she comes!'
And that is dying.

Charles Henry Brent.

Mi traducción-interpretación del poema:

¿QUÉ ES MORIR?

ESTOY DE PIE A LA ORILLA DEL MAR.
A MI LADO, UN VELERO DESPLIEGA SU BLANCA VELA HACIA LA BRISA MATINAL
Y COMIENZA A NAVEGAR POR EL OCÉANO AZUL.
ES OBJETO BELLO Y FUERTE, PERMANEZCO, LO CONTEMPLO
HASTA QUE A LO LEJOS SE ASEMEJA A UNA NUBECILLA
JUSTO DONDE EL MAR Y EL CIELO SE FUNDEN
UNO CON OTRO.

ENTONCES, ALGUIEN A MI LADO ME DICE: “SE HA IDO”
“¿IDO? ¿DÓNDE? SE HA IDO DE MI VISTA, ESO ES TODO”
TAN GRANDE ES SU MÁSTIL, SU CASCO, SU PALO
COMO LO ERA CUANDO SE FUE DE MI LADO,
Y TAN CAPAZ DE LLEVAR LA CARGA DE VIVIR
HASTA SU LUGAR DE DESTINO:
LA MERMA DE SU TAMAÑO ESTÁ DENTRO DE MÍ, NO EN ÉL.
Y ES EN ESE MOMENTO CUANDO ALGUIEN A MI LADO DICE:
“SE HA IDO”

HAY OTROS OBSERVANDO SU LLEGADA
Y VOCES LISTAS PARA ACOGER SU FELIZ CANTO
“¡YA LLEGA!”

Y ESTO ES MORIR.

Cien es un número redondo

Esta es la entrada número cien de este diario.
Creo que es la ocasión perfecta para volatilizarse, para escaparme como un gas, volar por la atmósfera, libre de bytes, cotillas, jáquers y de mímisma.
Dice FR que la cuarta humillación viene de la mano de los avances neurológicos y JG (mi hermano) que lo que dice FR carece de rigor. Yo siempre he pensado que la libertad no existe y ahora estoy dando vueltas a eso de que en realidad no existimos sino que tan solo PERCIBIMOS que existimos. Ante cosas tan profundas mis neuronas se resienten y me dan tentaciones muy grandes de tirar la toalla.
Tirar la toalla para tumbarme encima suyo, escuchando el runrun del mar al fondo y después tomar unas cañitas con tapa, emborracharme de pura tentación loca y renunciar a este mundo que además de no existir, es bastante molesto a veces. Claro, que unas carcajadas nos hacen olvidar todo esto, a ver si las fabrico.

LA INMORTALIDAD

Milan Kundera nació en Brno (República Checa) en 1929. Escribió en su lengua materna sus primeras obras, como “La insoportable levedad del ser”, su obra más popular por haber sido llevada al cine. De esta novela, cuya trama es en realidad una excusa para reflexionar sobre la existencia humana, el amor, el sexo, la política, la soledad… ya desgrané fragmentos en mi anterior blog. Me impactó, tanto que me atreví con “La inmortalidad”, obra escrita ya en francés en su versión original, aunque yo la he leído en español. No me atrevo a tanto: quiero decir que me encantaría haber sido capaz de leerla en V.O. pero no domino tanto esa lengua.
La primera cuestión con la que me identifiqué en seguida con Kundera fue esto precisamente: su evidente interés por los lenguajes, la dificultad de comprender su significado al traducir, la importancia de la musicalidad de un texto. Ya en el principio de esta obra, a la que he calificado cariñosamente de “ladrillo” por su forma y su peso, el autor nos re-descubre a Goethe; no solo a través de él mismo sino principalmente dando protagonismo a la joven Bettina Brentano, poeta (nunca lograré saber qué me suena mejor si “poeta” o poetisa”, creo que ambas son correctas), discípula, amiga y quién sabe si también amante de Goethe. Escenario perfecto para urdir una trama de cotilleo al uso con etiqueta de “biografía”, pero Milan hace de ello una magistral (aj qué poco me gusta esta palabra, buscaré otra), una excelente metáfora, reflexión sobre los seres humanos que pasan a la Historia, con mayúsculas, frente a los que mueren anónimos. De nuevo el azar como poderoso director de nuestros destinos.
No comienza en Goethe la trama de “la inmortalidad”, sino en una aparente normal familia que vive en París. Su normalidad reside precisamente en las pequeñas historias grises, oscuras, y multicolores que existen en esas vidas, como en todas. Este comienzo, que no tiene una continuidad, sirve de punto de arranque y remate. Es una novela circular: acaba donde comienza: en un escenario lleno de espejos. A saber cuánta simbología hay en los espejos sobre reflexión, del reflejarse uno mismo y los demás, de reflexionar… O tal vez Milan no pretendió nada, ni siquiera reflexionar él mismo. Puede que todo sea un juego sin pretensiones, ¿por qué ha de haberlas?
Una novela compleja, sin duda, cuyo mayor mérito es el “haberlo intentado” más que el “haber llegado a”. Cada día admiro más las lecturas que proponen, invitan, incitan al lector; en definitiva le hacen trabajar; lo admiro muy por encima de las que solo pretenden entretener. Creo que es mucho más fácil escribir una historia para que el que la lea se entretenga, que escribir planteando las propias dudas; hay que ser mucho más valiente, al menos. No tengo nada en contra de quienes buscan en la lectura una fuente de evasión, bastante árida es la vida como para no comprenderlo. Yo también lo hago a veces, es más, procuro compaginar distintos libros, dependiendo del estado anímico (anímico viene de ánima, ánimo, alma). Soy por ejemplo incapaz de tragarme un ensayo, salvo aquellos divulgativos de prosa sencilla, y ya me van pareciendo reiterativos. Ahora aprecio mucho más, cada vez más, las historias que no se limitan a contar una historieta sino que son la vía que nos hace caminar pensando, sintiendo, creciendo como personas, comprendiendo mejor el mundo que nos rodea y seguramente, aprendiendo así a ser mejores.

La puta calle

Me debo estar haciendo mayor. Cada vez me gusta menos y me fío menos de estos cacharros. La semana pasada, me consta que me hicieron varios comentarios que no llegaron. Gracias a todis los que estuvisteis por aquí aunque ya sabeis (?) que escribo only for me.
Otro virus, una vez más, se dedicó a enviar e-mails por su cuenta.
Me parece que voy a volver al lápiz y papel o incluso a las tablillas cerámicas asirias, pero eso será cuando solucione otros temas que tengo pendientes.
No pasa un solo día en que no sepa de alguien más cuya vida laboral peligra, la "puta calle" se va a llenar de "indignados" mientras mi estrecho sendero se vacía de alegrías.
SOLO ME QUEDAS TÚ... (a saber la de chorradas que interpretarán unos y otras con esta frase lapiz-daria que no quiere decir nada).

54 hormonas

Ayer, sábado 17 de septiembre de 2011, sobre las cinco y media de la tarde, hizo cincuenta y cuatro años que asomé mi cabecita a este mundo. No sé qué vi que decidí quedarme, seguramente no me dieron otra opción. Si hago balance de lo que ha sido mi vida hasta ahora, puedo afirmar con bastante seguridad:
- Habré metido la pata muchísimas veces, pero nunca la mano (tomo prestada la frase de Felipe González –ignoro si se la inventó él-) y, en este sentido, no me arrepiento de nada; tengo la conciencia muy tranquila.
- Mi historia es de todo menos aburrida, quizá demasiados barullos y cambios, pero todos me han aportado cosas positivas. Me horrorizaría haberme casado, tenido hijos, vivir siempre en la misma casa y nada más; todo eso es mucho pero no ha sido mi papel, y me gusta que haya sido así.
- He pasado por dificultades –no me refiero a las económicas- muy serias, pero siempre le he echado ovarios. Me ayudaron mucho siempre los apoyos de mi familia y mis amigos. Ahora que empiezo a tenerlas (las económicas), le echaré los mismos ovarios.
- Es muy improbable que muera de hambre, aunque nunca se sabe. Y solo por eso, soy afortunada.
- Escribir me redime de todo y esa es mi mayor fortuna. Si además, sirve a otros, estupendo.
La menopausia se toma su tiempo y aún no puedo decir que lo sea del todo, aunque lleva años dando coletazos y me tiene ya hasta las tetas. Me recuerda algo que escribí hace tiempo, “Cuestión de hormonas”, referido a la adolescencia. Pues esto es parecido, pero sin el encanto de la juventud, aunque la sabiduría que da la madurez ayuda a comprender y eso no es poco, no. Tengo las hormonas tiroideas bajo mínimos y me paso el santo día dormida o llorando, me miro al espejo y me doy asco (me parezco un tentetieso); no me aguanto a mí misma. Estoy perdiendo toda la auto-estima que gané en mi proceso de recuperación y esto no puede ser.
Reflexionando sobre ello, recordé que modificando nuestro comportamiento, llegamos a fabricar serotonina (compuesto básico de los modernos anti-depresivos). Cuando lo leí, flipé bastante. Haciendo ejercicio físico o abstrayéndose en algo que nos gusta, producimos endorfinas, hormonas que nos dan sensación de bienestar. Entonces, se me ocurre: ¿puede nuestro “will-power” fabricar las hormonas esas que me faltan…? Lo comenté con Yola (mi psicoterapeuta) y me respondió que no está investigado.
Después, escucho en un programa de la 2 (ya no creo en la casualidad, esto fue ayer mismo) algo sobre la plasticidad del cerebro y abro el circuito neuronal que me lleva hasta la asignatura “Cálculo de Estructuras” (casi olvidado, y con gusto).
- Plasticidad es la característica por la cual un material no recupera su forma una vez cesado el estímulo (= “carga”).
Entonces, tiro de aquí y de allá y DECIDO ser mi propio conejillo de indias y ponerme a fabricar las hormonas esas de los cojones (quiero decir, de los ovarios) ayudada, claro está, de la química (dopada hasta los topes debo estar). No sé cuáles serán los resultados.

Hace un par de días acabé por fin “La inmortalidad” de mi admirado Kundera y aquí reposa a mi lado, esperando su reseña, pero es que tengo ganas de cambiar de rollo de una vez, que llevo una racha demasiado seria.

La piel que habito

¿Es la piel que habito solo una funda, la forma que envuelve mis vísceras, la bolsa que recoge mis órganos?
El corazón, los riñones, el estómago, el hígado y todas las demás cosas que hay por ahí dentro se acoplan en un ordenado desorden ¿por casualidad? ¿alguien las puso allí?
¿Hay aire dentro del cuerpo? RESPUESTA: no.
Las piezas internas del organismo fluctúan-bucean, flotan dentro de un fluido (¿agua?) donde no hay recovecos vacíos.
¿Somos pura materia? ¿Somos materia pura? RESPUESTA: no, somos materia y energía.
¿Esa energía es lo que algunos llaman "·alma"? Puede ser...
¿Dónde está el alma?
¿Se inventó el Hombre a Dios o fueron los dioses quienes nos crearon?
¿Es Dios el mismo que Yahvé y Alá? Creo que sí.
¿Son todos ellos una metáfora? Creo que sí.

Continuaré...

LA PIEL QUE HABITO

Esta película me dejó clavada a la silla, literalmente petrificada, sin atreverme a moverme, ni mucho menos salir de la sala para ir al WC. La intriga -que atrapa, sin duda-, no es su único mérito, eso que califican de "thriller" porque siempre hay que calificar todo no es la mejor definición de esta obra. Yo no me atrevo a definirla.
Es sin duda una trama compleja, de guión muy enrevesado, que los últimos minutos hacen encajar con brillantez las partes de un todo que es a su vez varias historias dentro de la historia. Plantea cosas muy profundas que podría resumir en:
- "El que la hace la paga" o "quien a hierro mata, a hierro muere"
- ¿Dónde está el límite de la ética? ¿Dónde el de la bio-ética?
- Límite de una violación sexual (¿hasta dónde es consentido y desde dónde forzado?)
Temas sobre los que me apetece reflexionar sin saber si fue la intención de Almodóvar: hacer reflexionar. Da lo mismo, cada cual haga la lectura que le plazca.

Magnífica interpretación, a lo que ya estamos acostumbrados porque Almodóvar maneja a los actores como el gran director que es. Escenarios de exteriores hermosos (¿Toledo?) e interiores exquisitos y "almodovarianos" (mucho azul pastel, los rojos, siempre el rojo, combinaciones de formas y colores que nadie -solo él- se atreve sin pudor a mezclar).
Solo unas breves pinceladas (hay que saber mirar y escuchar) para el Yoga y la creación artística como caminos hacia la libertad: la salvación desde la independencia.
No tengo más palabras.
Ahora, como suelo hacer, voy a ver qué han dicho otros. Me quedé con las ganas de saber dónde fue rodada y quién compuso la música. Sin duda esta peli pasará a la Historia del Cine.
Nota posterior: he encontrado José Luis Alcaine como compositor y Brasil (creo que este país se refiere al origen de los personajes, no al lugar de rodaje).
¡Ah! Para quienes critican-comentan-dudan de lo "comercial" que se ha vuelto Almodóvar diré que a mí me parece muy bien, ojalá yo supiera hacer lo mismo. No me gustaría morir pobre y que luego mis cosas se cotizaran millonarias, lo cual es un decir porque ni de lejos me comparo con los Grandes.

Margarita

Una flor, que no sea la violeta por sus connotaciones políticas: margaritas o lirios. Me gustan mucho los lirios de Van Gogh, pero son difíciles los lirios. Encuentro "una margarita que llora" pero está protegida y su dueño no responde. Mientras me alimento a la hora de comer (pulpo a la gallega que estaba bastante asqueroso, no vuelvo a hacer experimentos) hago trazos, maquino. La cabeza no para, como siempre, aunque duela.
Será una margarita de trece hojas, cada pétalo de un color, ¿incluyendo el blanco? Tal vez dos margaritas, una blanca y otra multicolor. No sé, ya veremos.
Margarita se llaman mi madre y mi hermana, eso me gusta.
Ayer empecé Chi-Kung que es algo así como los ejercicios de estiramiento, el entrenamiento de Tai-Chi. Ayer hice muchas cosas, hoy estoy baldada. Respiro el calor de la tarde en mi casa mientras suena de cuando en cuando el teléfono, muy de cuando en cuando. Estoy bastante pesada y "ortopédica" (eso decía Fernando GA hace cuatro lustros, ja ja, "ortopédico", un día lo soltó delante de la hija de Elvira que era una niña víctima de la Talidomida...) Me estoy haciendo "mayor".
La margarita será mi logotipo.

Decibelios

Los mediterráneos no hablamos; gritamos.
He dudado si escribir "españoles" pero he recordado a los italianos, a los moros, a algunos franceses, me he acordado también de los portugueses que apenas meten ruido -dan al Atlántico-... y llego a la conclusión de que esa costumbre de elevar el tono de voz tiene algo que ver con las tierras que miran al Mediterráneo.
La cuestión es que no me acostumbro a esa manía de varias conversaciones al mismo tiempo, ni a las motos que van de macarra festivo ni al sonido de los bares madrileños que es, invariablemente (salvo que estén vacíos), algarabía y jaleo, decibelios a toda pastilla. Ya lo he comentado varias veces con mis médicos, que son unos cuantos, pero todos me dicen más o menos lo mismo: que lo raro es que la mayoría de la población esté acostumbrada.
Yo cada vez aprecio más el silencio y me ha venido a la memoria esa canción de Simón y Garfunkel, "The sounds of silence", cuya letra es pura Poesía aunque (para variar) esté traducida por ahí de vómito.

Hello darkness, my old friend,
I´ve come to talk with you again.
because a vision softly creeping
left its seeds while i was sleeping.
And the vision that was planted in my brain
still remains within the sounds of silence.

In restless dreams i walked alone
narrow streets of cobblestone,
´neath the halo of a street lamp
I turned my collar to the cold and damp
when my eyes were stabbed
by the flash of the neon light, that split the night
and touch the sounds of silence.

And in the naked light I saw
ten thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
people hearing without listening.
People writing songs that voices never share
and no one dared disturb the sounds of silence.

"Fools", said I, "you do not know
silence like a cancer grows.
Hear my words that I might teach you,
take my arms that I might reach you."
Bbut my words like silent raindrops fell,
and echoed in the wells of silence.

And the people bowed and prayed
to the neon god they made.
And the sign flashed out its warning
in the words that it was forming.
And the signs said, the words of the prophets
are written on the subway walls and tenement halls.
and whispered in the sounds of silence.


Impossible to translate! No words...

Cartas de amor

Dijo mi admirado Fernando Pessoa que todas las cartas de amor son ridículas, pero más ridículo aún es no haber escrito nunca cartas de amor.
Imagino lo ridículas que debieron ser las cartas que mandé a mis novios hace veinte, treinta y hasta cuarenta años atrás, ridículas de morirse de ridiculez, mejor no tenerlas (aunque seguro que alguno aún las guardará). Quizá la vejez es esto: no tener ya ganas de escribir cartas de amor. No me sale, creo que ni aunque me lo propusiera me saldría, me parecería tan ridícula la carta que borraría el archivo, que es la versión moderna de romper una carta. Tenía más encanto aquello de romper las cartas, romperlas de furia, o de vergüenza, de ridiculez… Borrar los archivos es algo mucho más frío y aséptico, amén de que a menudo se borran solos (¿será que se sienten ridículos?)
Hace la pila de años debatía con mi amigo Mariano (otro que” huyó” con otra, se echó novia y adieu… ¿por qué, si nunca fuimos nada más que amigos?) A lo que iba, igual no era Mariano sino Manuel (da lo mismo, ambos nombres empiezan por “ma”), yo sostenía entonces la tesis: AMOR = AMISTAD + SEXO
Y Ma sostenía que no, que era “algo más”.
¿Algo más? ¿Hormonas?
No tengo ni idea, cuanto mayor soy, menos sé, pero la ecuación esa no me gusta porque el mundo de los afectos es infinito y abstracto y no es posible definirlos con un lenguaje matemático.
En Cálculo Integral (mira qué cosas me vienen ahora a la cabeza) existen unas ecuaciones de solución imposible. Solo puede uno acercarse a ellas mediante aproximaciones sucesivas. Algo así se llamaba: "método de aproximaciones sucesivas". Un nombre de lo más erótico, ahora me doy cuenta. Pues los afectos podrían encuadrarse dentro de estas: infinitos enunciados sin soluciones finitas.

Al fin y al cabo ¿para qué definirlo? Me quedo con lo poético de mi Pessoa y a saber si lo que he escrito hoy es también ridículo, aunque no sea una carta de amor.

Me gusta que existas

Me gusta que existas porque desemboco en ti. A-travieso montañas y valles, rompo laderas, estallo en mil pedazos y salpico mis alrededores. Voy recorriendo sinuoso toda esta geografía que nos une y nos separa, de forma natural, según me manda la naturaleza. Y todo lo hago porque existes, para existir y para que existas. Soy Río y tú eres Mar, pero también yo soy océano y a veces riachuelo, tú manantial y laguna; somos agua, siempre agua, molécula simple. Agua: dos átomos de hidrógeno y uno de oxígeno, casi inseparables e indestructibles, transformables y sensibles a la temperatura; agua, algo tan sencillo y tan complejo…
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Esto me dijo ayer mi madre en su Residencia (mi cuento recién acabado parecía una premonición):
- Aunque esté tan tonta y tan rara y no te diga nada, me gusta que existas...
Me pareció tan bonito y tan lleno, que pasé toda la tarde rumiando lo anterior, que bien pudiera ser el número cuatro o cinco de la serie erótico-marina.
Me lo dijo mientras se consume y nos consume, no solo de vejez sino de impaciencia y mala aceptación. Su rebeldía es tal que no admite que a los ochenta y ocho años es difícil ya mejorar, sigue soñando con la pastilla milagrosa que la devuelva a sus cincuenta años.
¡Ay, los cincuenta años de una mujer! Los suyos fueron pletóricos, los míos peores, aunque piense (yo) que lo mejor está aún por llegar. El proceso de la menopausia consiste en que el cuerpo de una mujer pasa de ser botella de cola-loca a saco de patatas.

एसटी सिं ordenata

Estoy sin ordenata y, lo juro, se puede vivir, aunque mal, todo hay que decirlo. Tengo dos cosas en la cabeza para "subir" o "colgar", las tengo esbozadas a mano (manuscritas) o flotando.
No tengo la menor idea de la razón por la cual escribo "estoy sin" en el título y sale ese bodrio.
Mañana vuelta al cole en ECI para vomitar el ordenata que me vendieron hace menos de dos años.
C´est la vie: hoy toca estupidez.
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Hoy, miércoles 31 del tórrido y apático mes de agosto, por otra parte estupendo para quedarse en Madrid a hacer gestiones, ya tengo ordenata. ¿Cómo? Secreto. Solo alguna conclusión útil:
- No volveré a comprarme un ordenata en ECI ni posiblemente nada más.
- Re-afirmo mi manía visceral-racional a los números 902.
- Ojo con las contraseñas.

"Siéntate y espera"

Imaginemos que uno tiene un nudo en la garganta. Puede ser por muchas razones: desde un problema físico laríngeo, o por cosas de la vida que se lo han hecho. Cada vez estoy más convencida de que "lo físico" y lo "síquico" no son sino partes de un todo indivisible que es nuestro ser y estar aquí y ahora.
Imaginemos un atolladero mental-sentimental que es la causa de ese nudo. Imaginemos que el atolladero es, como casi siempre, la familia. En todas las familias existe una cuñadísima reina de los duelos y hacedora suprema de los daños. Quien dice cuñadísima dice loquesea, entiéndase "cuñadísima" como la palabra genérica que designa a la persona que se molesta por todo, que está como centro y eje familiar donde cada cosa que se hace es "para que no se moleste". El resto que no somos ella (la cuñadísima) hemos de sufrir estoicamente el papel que ella nos ha adjudicado y no tenemos derecho a nada, ni a existir.
Estoy hasta las tetas de la cuñadísima, de la que me ha tocado en suerte. Ella me expulsó de mi familia. La vida se lo devolverá en forma del mismo dolor que ella está causando. Yo no me tendré que esforzar nada, ni quiero ni puedo.

"SIÉNTATE A LA PUERTA DE TU CASA Y VERÁS PASAR EL CADÁVER DE TU ENEMIGO"
http://hombrerefranero.blogspot.com/2009/03/sientate-la-puerta-de-tu-casa-y-veras.html

Seguimos con las porno-bicis

DIBUJO Y TEXTO DE GER
Ahora no puedo entretenerme (aunque promete entretenimiento).
DIÁLOGO CON GERWAMBA
La porno era el cartel de la exposición de Adán y Eva, por cierto que son dos tallas que han estado en todas las Exposiciones de las Edades del Hombre.
VÍ LA DE LEÓN Y NO ME QUEDARON GANAS DE VER MÁS.

De vuelta de vacances, ayer leí tu micro - relato
"La rebelión de las bicicletas". Guay.

¡GRACIAS!ES LA FOTO LA MUSA!!!!

Intenté enviar comentario por Internet
Pero me decía cosas muy raras.. "a feel a iGoogle Reader ..."
ALGUNOS SOIS MUY MANTAS CON ESTO DE LOS BLOGS PERO ES MUY SENCILLO... CUANDO YA TE LO SABES!!!!!!

Así que te los envío ahora, EN MINI - MICRO - DUDAS:

- La bicicleta tenía la cadena rota.
¿Era la cremallera de la falda o del pantalón?
DE LA PANDA O DEL FALDÓN, ¿QUÉ MÁS DA?
- Tenía las ruedas panza arriba
¿Eran dos ruedas o dos tetas?
SE PARECEN (¿?)
- Le daba el sol en las ruedas, pero estaba boca abajo.
¿Cual es la cara de la bicicleta?
¿El manillar son sus brazos?
NO TENGO NI IDEA.
- Tenía el sillín contra el suelo;
Esa máquina de tortura, ¿es el trasero de la bici?
NO, NO ME SUENA NADA A TORTURA, MÁS BIEN A JUEGO.
- Tenía el plato caliente.
¡CARAMBA,
WAMBA!
¿El insumiso rompió la cremallera a la primera pedalada?
PUES TÚ SABRÁS...
- Eso si que es correr.
SÍ, SÍ, JA JA JA...
- El bidón de agua, ¿será la panza del camello?
¿DONDE ESTÁ EL BIDÓN?
- Y la bomba para inflar las ruedas, ¿Contiene aire o silicona?
AIRE, AIRE, QUE ES MÁS LIVIANO...
- La bici de paseo, ¿Lleva sujetador en las ruedas?
PUEDE QUE SÍ, UNO DE ESOS PARA HACER DEPORTE.
- La bicicleta, ¿Lleva zapatas en los frenos?
MMMMMMM...
- La bici de paseo no tiene barra, la de carreras si.
MUCHO MEJOR UN PASEO, NO SOLO PORQUE NO TIENE BARRA.
LAS PRISAS NO SON BUENAS PARA NADA.
- El faro, cuando lo lleva, son sus ojos.
ESTO ES MUY POÉTICO: LOS OJOS SON SUS FAROS, ¡CARAMBA!
¿Que es un pinchazo en la rueda?
NADA: EL AIRE QUE SE MARCHA.
- En el cambio de marcha, ¿Tiene embrague la bici?
SÍ, SÍ, TODO TRANSCURRE CON SUAVIDAD
La bici de paseo, ¿Cuantos espejos tiene?
TODOS LOS QUE QUIERA PONERLE EL CICLISTA.
-La bici estática está paralítica.
SÍ.
- Decididamente: ¿Tiene sexo LA bicicleta?
LA BICI: "LA", SEXO FEMENINO.
LAS RUEDAS, LOS ESPEJOS, LOS FAROS... EN COMPLEMENTOS DE TODO HAY.
CONCLUSIÓN:
... Continuará
¡ADELANTE!

LA PRIMA COSA BELLA

Tal vez no era el momento adecuado, ni como madre ni como hija, para ver una historia así, pero me hizo mucho bien.
LA PRIMA COSA BELLA en V.O. , como me gustan las películas, es Italia. Toda ella es Italia: caos, belleza, sonrisa, risas, alegría, llanto, pasión, sensualidad, pasta con tomate, afectos y desafectos, amor; amor de pareja, amor filial, amor fraternal… Y una vez más, constatar que no hay amor más enorme y desinteresado que el amor maternal.
Está bien narrada y montada (curiosamente la foto que he escaneado no sale en la película). Ya miramos con naturalidad la variación en el tiempo del ojo del objetivo (continuo flashback), los escenarios son a cosa bella Italia (ciudad de Livorno) y el conjunto de actores bien dirigido. Sorpresa para mí: el papel de la mamma mayor es Estefania Sandrelli, maravillosa y popular actriz italiana a la que recuerdo de joven (debo ser tan mayor como ella).
Ayer confirmé que ver una buena película es un acto íntimo, algo así como leer un libro: no puede ser compartido. Con “La prima cosa bella” lloré mucho, y me hizo recordar aquellos tiempos en que iba a ver películas como terapia porque sabía previamente que iba a llorar. Sí, las pelis pueden provocar el derrame de los fluidos corporales que no pueden salir de otra manera, aunque para que ese fluir de agua salada se produzca no basta con el vídeo casero: no es lo mismo, no tiene nada que ver, ha de ser por el Zen absoluto que se produce entre la pantalla y el espectador, todo oscuro y en silencio solo los dos, los dos solos.
Y ahora, después de haberla visto como suelo hacer, leeré lo que han dicho de ella.

http://peliculas.labutaca.net/la-prima-cosa-bella

Tratado de urbanismo

Solo a un ente estúpido o alocado como yo, se le ocurre estar a las tres de la tarde buscando horchata en el centro de Madrid en un día de agosto. Bajo el sol abrasador, las calles estaban tupidas de peregrinos pro-Papa (una excusa de los jóvenes formalitos para ver mundo, visitar Madrid y pasárselo canela). Lo del Pope daría para mucho, así que mejor lo dejo.
Después de una horita o dos en ECI que es el equivalente a picar en la mina durante ocho o diez (yo nunca he picado en la mina pero debe ser muy cansado), no se me ocurre otra cosa que la horchata, en pleno barrio de Salamanca (que es una copia del Eixample de BCN pero en cutre). Menos mal que siempre tengo algún-a lazarillo-a. Gracias, gitanillo, por tus lañas.
La cuestión es que ¡aleluya! al fin, después de nisesabe los años, encontré el ejemplar agotado de “Tratado de urbanismo”, el genial poemario de Ángel González que descubrí parte por casualidad, parte por mi amigo del alma LFC. Yo no había oído hablar de este Poeta con mayúsculas, pero no debe ser solo cosa de mi amiguete LFC ya que Ángel González (que tiene un nombre de lo más corriente) según reza la solapa del libro, fue miembro de la RALE, entre otros méritos y distinciones. Escrito esto, para mí lo de menos son sus méritos reconocidos (¡cuántos Artistas habrán muerto en el anonimato!), sino su enooooooooooorme capacidad de transmitir, de crear belleza desde lo cotidiano con PALABRAS SENCILLAS. Nada de “enteco” ni “colegir mimbres” y pedanterías por el estilo (perdona LF, no creo que me leas y si me lees, me da igual porque ya lo sabes). Ángel utiliza el lenguaje llano de la gente de la calle y le salen metáforas sin buscarlas. No puedo evitar transcribir aquí algunos de los pasajes más… puf… más fuertes (por ahora):

I.- INVENTARIO DE LUGARES PROPICIOS AL AMOR

Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
[…]
Quizá queda el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.


4.- LECCIONES DE BUEN AMOR
Se amaban.
No demasiado jóvenes ni hermosos
algo marcados ya por la fatiga
de convivir durante aquellos años,
una alimentación con excedentes
de azúcar y de grasa había dañado
su silueta…
[…]
Y ese estar cotidiano sin tocarse,
repito, pero juntos,
irreparable, tenazmente próximos
como mandan la Epístola y las Leyes,
acreditada ahora entre los hombres
lo que un distante día
había consagrado un sacramento:
era evidente y claro que se amaban
Y su amor era ejemplo para algunos,
admiración de todos.
[…]
[…]
Pero
no se lo decían nunca, porque
-como afirmaban todos sus amigos-
¡se amaban tanto, tanto, tanto!

DEL POEMARIO "TRATADO DE URBANISMO" de Ángel González.

P.D.- Aunque no tenga nada que ver. Es mi palabra nueva aprendida hoy, LAÑA:
(De lañar).
1. f. grapa (‖ pieza de hierro para unir o sujetar dos cosas).
2. f. Coco verde.
3. f. ant. Lonja de tocino.

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Construir la rutina

Sin darse cuenta (¿o sí se es consciente?) la mayoría de los mortales deja rodar su vida a través de rutinas: las mismas cosas en los mismos sitios (rutinas espaciales), los mismos actos a las mismas horas (horarios=rutinas temporales)... Todo eso ayuda a caminar de forma semi-automática sin hacerse muchas preguntas y la muerte, o la enfermedad, les sorprende, les sacude, como si no hubieran caído nunca en la cuenta de que somos vulnerables y acabamos muriendo.
Una, que ha sido varias veces tachada de "culo de mal asiento", anda ahora en ello: acoplando cada cosa en su sitio y un sitio para cada cosa. A lo de los horarios fijos aún me rebelo, es mi último guiño de libertad: voy al ritmo que mi cuerpo y mis ganas me marcan. De esta forma, viendo todos los días un escenario idéntico, seguramente llegue a formar mis propios hábitos y así, me pueda concentrar en lo que realmente me quiero concentrar.
Esta mañana he registrado el nombre de mi futuro: "Cuentos Universales S.L.P." Madrid da gusto en agosto, hay sito para aparcar en todos lados y no había nada de cola ("fila", se diría en peruano). El botijo conserva el agua medianamente fresca, lo cual es un gran mérito considerando el sopor ambiental.
La ciudad está completamente alelada con la llegada del Pope. Señor, qué cursis.

Pon el botijo a la serena

He rematado mi descanso de ordenador con un botijo.
El botijo es el mejor invento español, conocido también en otros rincones hispano-parlantes con otro nombre (lo tengo que mirar). Su origen me suena árabe o así.
En segundo curso de carrera, un profe de “Estética” llevó a clase un botijo.
Vestido de negro el maestrillo,
en su mano el botijillo,
nos contó cómo esa forma, tan reconocible, y el material cerámico –barro-, hacen de este artefacto un depósito estupendo para mantener fresca el agua. Nada es casual.
Esta mañana compré uno en la Feria de Alfarería que hay estos días en la Salamanca tórrida que se acaba de refrescar con una tormenta (¿serán las tormentas el botijo del cielo?).
Después, al contárselo a mi amiga Pilar, me ha encargado uno. Mañana se lo compraré y regalaré por haberme regalado ella tantas cosas como su compañía y sobre todo, una palabra, “SERENA”, que debe ser “nocturna”.
- Lo llenas de agua y lo pones a la serena – me ha dicho.

Siempre me ha encantado la sabiduría popular.

Cerrado por vacaciones

IMAGEN: "Barquinho", dibujo al pastel de Miguel M, verano de 2010.

Me iré en este barco hacia los mares de ninguna parte, me iré, me iré, me iré...
Y volveré cuando alguien me llame, cuando Madrid despierte, cuando me canse de ese lugar inexistente que ahora me acoge.

Vamos y venimos. La vida finalmente es esto: deambular.

París y Woody Allen: MIDNIGHT IN PARIS

Qué buen rato, qué genio, qué humor, qué bello... Apenas hay palabras.
Woody Allen, una vez más, me sorprende por la profundidad de sus planteamientos, para quien sepa leer debajo de la aparente forma de la comedia grata. El escenario -la ciudad de París- acompaña sin duda, pero Mr. Allen ya sacó partido de NY, de Londres, de BCN (todas ellas ciudades para enamorar y enamorarse) y hasta del campo, al que se nota que odia en aquella versión seudo-Shakes de una tarde de verano (o algo así). Poco importa la marca y el envoltorio solo ayuda, pero el producto es bueno si, básicamente, la esencia es buena. Woody saca partido de todo y de todos, es Mr. Allen esencia pura, un gran artista, sin duda alguna, desde mi punto de vista.
Iba yo con la idea de ver algo similar a las últimas que recordaba, comedias más ligeras, divertidas e ingeniosas siempre ¡...y me encontré con una de sus mejores obras!
Fantástica de fantasía, nos traslada en un túnel del tiempo a los años veinte, codeándose con personajes como los Fitzgerald, Picasso, Hemingway, Buñuel... Un guión lleno de guiños culturales (me encontré riendo yo sola en toda la sala, bastante llena para ser agosto, cuando el protagonista le "sopla" a Buñuel el argumento de una de sus mejores películas). Reitera el retroceso temporal en un juego que hace pensar mucho: lo relativo, lo circular, la inutilidad de la nostalgia...
Fantástica de buen guión, originalísimo y al mismo tiempo fiel a los temas recurrentes de Woody Allen: la creatividad, el artista, el amor, el sexo, la locura...
Fantástica por plantear sin pedantería alguna la sutil línea entre ser culto y ser pendante.
Fantástica por hacer de Mme. Sarcozy una muy digna actriz en su papel.
Fantástica por mostrarnos a París, ciudad a la que debo volver sin remedio antes de morir.
Una vez más, gracias a Woody Allen, vuelvo a reconciliarme con la vida a través del buen cine, a pesar de los vapores agosteños que hacen de Madrid una ciudad fantástica en agosto: solo nos quedamos los raros.

Y de nuevo la redención

Shakespeare se inventaba palabras, lo cual me encanta. Lo descubrí ayer en el salón de casa de mi madre. En la estantería hay algunos libros, pocos, encuadernados todos de lujo (hacen "monos"); luego están los de versión barata que se amontonan en cajas en el trastero. Pero todo esto no tiene nada que ver con la calidad literaria. La cuestión es que cayó en mis manos una versión (sin abrir) de "Obras completas de Shakespeare" comentada por alguien. Miré el índice, que estaba al final, y estuve hojeando (de hoja) u ojeando (de ojo) páginas de su biografía y de su obra. Me llamaron la atención dos cosas:
- Una, que se inventaba palabras con mucha lógica; no recuerdo ahora cual pero sí, era muy lógica.
- Dos, unas cartas enviadas a su "lover", varón por el que profesaba una profunda amistad (no se sabe si con o sin lo que hoy llaman "derecho a roce").
Es curioso que, según sostenía el autor de esta versión, las palabras LOVE y LOVER no tenían en la época de William el sentido exclusivo que ahora tienen, y se extendía su uso para referirse también a la amistad.
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Madrid está vacío de madrileños y el asfalto despide un vaporcillo que axfisia. Todo esto solo es soportable si te gusta la soledad (me gusta), te sumerges de cuando en cuando en la piscina (me sumerjo) y te redimes a través de lo que sea. Yo me redimo siempre a través de las letras. Ya sea por las que salen de mi cabeza (algo aturdidas por el calor últimamente) o por las que leo.
Ayer Guille Shakes y Milan Kundera de nuevo me sacaron del desamparo. Sigo con mi Kundera en su "Inmortalidad" porque es una novela-excusa para pensar y profundizar en las bellas cosas invisibles y mi cabeza no da para más de dos o tres capítulos de vez en cuando. Transcribo un párrafo de ayer que me dejó extasiada:

[... quienes crean (estatuas, poemas, sinfonías) merecen mayor honor que quienes gobiernen (a sirvientes, a funcionarios o a naciones enteras). QUE LA CREACIÓN ES MÁS QUE EL PODER, EL ARTE MÁS QUE LA POLÍTICA. Que inmortales son las obras y no las guerras y los bailes de príncipes...]
Del capítulo 14, CUARTA PARTE: HOMO SENTIMENTALIS
"La inmortalidad" Milan Kundera.

Tú serás inmortal, Milan.

मर y Soledad

Son dos buenas compañeras aunque algunas veces no se soportan, como todos quienes conviven. Ambas compiten en ser infinitas: por esa inmensidad que todo lo abarca.

- Deposito en ti demasiado. La esperanza de ser recogida en tus brazos, acunada y mimada. Después, despierto del sueño y me acuerdo de lo que tantas veces digo a los peces que nos rodean: "El dolor nos hace fuertes, mas aún".

Eso dijo una a otra.
No hay amor sin dolor, aunque sí dolor sin amor.

- Finalmente, siempre es preferible amar aunque duela -contestó la otra.

Mar gana en Libertad lo que pierde en Soledad, o igual es al revés, ya ni sé. Creo que lo más preciso es algo así como:

La soledad es el precio que se paga por la libertad.

SERIE METÁFORAS MARINAS. मर es MAR en noseque idioma, ha salido sola.

La rebelión de las bicicletas

FOTO: por Germán Wamba, en la vuelta ciclista 2011.

Emilio, Wamba y los otros chavales, todos ellos visigodos, hicieron su 654ª vuelta ciclista. Algo tristes esta vez, porque había dos que ya solo eran inmateria. No obstante su tristeza, partieron con buen ánimo ya que el espíritu de aquellos dos no restaba sino que les sumaba energía.

Pedaleando llegaron hasta su primera meta y la celebraron, cual es su costumbre, con una juerga gastronómica, etílica y esdrújula. Soñaron con las esdrújulas, durmieron bien, despertaron algo aturdidos...
Ellas se habían endurecido, puesto del revés, habían adoptado posturas hasta entonces nunca vistas. Se habían rebelado por aquello de la esdrujulia sin que nadie supiera muy bien qué era eso, comentaron si sería cosa de los dos espíritus que les acompañaban. La cuestión es que no pudieron seguir su camino.
Ellas siempre ganan.

La octava puerta

El poeta Apollinnaire, por lo leído esta mañana, vivió menos de cuarenta años y tuvo una vida bastante desgraciada, condición casi casi si ne que non para ser poeta. ¿Y qué hacía yo investigando sobre este poeta italo-francés del que solo me sonaba su nombre? Pues buscaba las "nueve hermosas puertas" que le había puesto a la mujer. No recuerdo dónde lo he leído hace unos días: las nueve hermosas puertas de Apollinnaire.Estaba intrigada: contaba los orificios de la nariz, de la boca... ¿se referirá también al ombligo? El orificio obvio era -es- obvio y, por tanto, el menos interesante. Mi sorpresa al encontrar el poema ha sido adivinar LA OCTAVA PUERTA. Leamos:

En la octava puerta
Dos ángeles mofletudos cuidan de las rosas temblorosas que soportan
El cielo exquisito de tu cintura elástica
Y heme aquí armado con un látigo hecho con rayos de luna
Los amores coronados con jacinto llegan en tropel.
Y que se vuelva a abrir de nuevo la puerta de tu alma

FUENTE : http://amediavoz.com/apollinaire.htm

La octava puerta femenina según Apollinnaire es... ¡EL ALMA! Ahora ha trascendido como Poeta ante mis ojos.
Por la novena puerta entra y sale mucha gente (o no tanta, depende de las culturas), pero por el orificio del alma caben pocos y ¡ay! quien entra, no sale ya nunca. Te pueden destrozar el corazón y las vísceras, pero quien ha traspasado la frontera del alma forma ya parte de ese espeso tejido, esa materia de la inmateria que no se difumina ni con el olvido.
Y ahora quiero que me lea algún francés el poema en V.O. ¿Tendré que ir a buscarlo a París? No estaría mal.
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Hoy me dieron una alegría enorme en medio de tanto día gris, y no escribo cual por si me lee la persona aludida, a quien suponía muerta (en sentido literal) y solo está engatada. No sé si cual lleva acento pero no lo pongo, me da igual y además rima:
No sé cual o cuál,
me da igual.

Al sur del Sur

IMAGEN: Pag nº 56 de la revista "ÁBACO" nº 56 (verano 2011).
Otra coincidencia 56 y 56 (¡¿?!)
COSA III DE LA SERIE ACUÁTICA.
Artículo que me inspiró este micro-relto alegórico:
¡MÚSICA, CETÁCEOS! Texto: Leonor Hermoso. Fotos: Juan Carlos Muñoz.

Al sur del Sur vive la ballena franca astral, de la que solo quedan unos ocho mil, entre individuos e individuas. Cantan, y su canción llegará hasta el norte del Norte, cuando todas las orejas se orienten de modo que su cántico sea perceptible.
Mar se esfuerza en que sus criaturas se comprendan entre ellas, ya se sabe que para una madre todos sus hijos son iguales en su variedad, y no quiere más a un pez amarillo que a otro naranja: Mar solo ama el amarillo y el naranja. Como ama Mar también el run run de sus bebés, el tam tam de los más creciditos y el ayayay de los que ya se independizaron.
Los dientes de los tiburones le duelen a Mar. Porque el tiburón también es hijo suyo y se lamenta de que este no sepa hacerse notar por su música sino por su ferocidad. Solo ella comprende que esas dentelladas a quien más hieren es a él mismo, y sufre por él más que por ella.
El amor de madre es incomprensible, infinito.
Mar es única.

15-M, DRY, 23-J y algunis piradillis

Hoy he leído atentamente unos folios que me han pasado sobre bancos (los de los dineros, no los de sentarse), deudas y cosas así. CON LA BANCA HEMOS TOPADO, amigo Pancho. Yo de bancos no sé nada y he querido siempre saber lo menos posible, pero cierta intuición creo que tengo. Es como lo de la Bolsa: NPI. Eso de la Bolsa es magia pura, más bien magia dura, y me sonrío y me río de todis quienes creyeron o siguen creyendo (que ya es fe) que lo de las Inversiones Bursátiles tienen una lógica.
Pues bien, en este mi empeño casi siempre constante a lo largo de mi vida sobre lo absurdo de buscar una lógica racional en La Bolsa, en las ruletas, y en el crecimiento urbanístico, llego a la triste conclusión de que mi olfato es muy fino, debe ser en compensación a mi sordera. Por cierto, hoy tuve revisión de ORL y me dijeron que no lo estaba tanto -tan sorda-. Ya veremos, mejor dicho: ya oiremos.
Volviendo al hilo de la madeja, nuestro mundo se desmorona, eso está claro. Nunca comprendí que los ayuntamientos (cito esto por ser algo que he vivido desde dentro) vivan siempre endeudados con la mayor naturalidad.
- Pero bueno, algún día alguien querrá cobrar esa deuda ¿no? - he preguntado mil veces con ingenuidad.
Nunca tuve una respuesta.
Cosas parecidas me pasaron -me pasan- con los Bancos, las Bolsas, las Autono-tuyas y demás cosas sin las que, al parecer, no se puede vivir (?).
Mientras, el otro día debatíamos sobre la conveniencia o no de que este cóctel 15M + DRY + "Los indignados" + algunis piradillis que quedan por Sol, se constituyeran en partido político o sindicato. Cuanto más lo pienso más creo que no:
NO.
Lo que ha nacido con "el espíritu" 15-M es anti-partido y anti-sindicato. Es la voz anónima de muchas voces dispares con una sola cosa en común que traducida al "cheli" es:
ESTAMOS HASTA EL GORRO.
En los restos de la cuartelería de Sol leí el otro día una frase muy sabia:
NO TENEMOS SOLUCIONES
LAS ESTAMOS BUSCANDO.
La "o" de la palabra "sol" era el dibujo de un sol sonriente (esto me encantó).
Nada va a nacer de sopetón. No hay soluciones mágicas. Nadie tiene la llave de la sabiduría. Porque de ser así, ya se le hubiera ocurrido a alguien ponerlo en práctica y no estaríamos donde estamos.
Una vez más, tiempo al tiempo.
¡Ah! También me enteré en Sol de que el 23-J hay movida madrileña otra vez y que ya están en marcha mogollones de gente. Tía Asun me ha confirmado hoy mismo que pasaron por Toro. Me da un ataque de risa imaginando cientos de gallegos en la placita del templete mientras unos cuantos toresanos los contemplarían con estupor. La escena es feliniana, berlangiana o almodovariana, no digas.

Comerse a besos

FOTO: Por Adu, "Bicicleta y atardecer en Praia da Barra" (Aveiro), junio de 2011.

Esto le dijo Mar al arrecife de coral:

- Te voy a comer a besos.

O quizá fue Arrecife quien se lo dijo a Mar.
Mar y Arrecife son dos nombres neutros, ambiguos, bivalentes, bellos. El mar y-o la mar. Arrecife y Coral. Mar y Arrecife, o Azul y Coral. Suenan bien.

Algunas veces Mar se retira -la luna le atrae- y entonces Arrecife deja a la vista toda su cordillera encendida, brillante, encarnada y descarnada.
Otras veces es la masa marina, con todo su peso grávido a la par que cristalino, quien cubre las cumbres que se adivinan debajo. También es hermoso así; más sugerente, en tanto que menos nítido.

Mar y Arrecife. Coral y Azul. Ambos forman una buena pareja, o eso parece. Creo que tiene algo que ver con los besos, con las comidas, con besar y comer.
¿Comerse a besos?

COSA II DE LA SERIE RELATOS MARINOS.
(La foto no tiene nada que ver con el texto pero... ¿y qué?)

Morir despacio

FOTO: Por el camarero, careros los del Campbell. Con parte de mi "pandilla" en Salamanca el martes 5 de julio. De izquierda a derecha: Ger-Wamba, Miguel M., Adu, Ángeles y Francis. Los que faltan no pudieron venir o no se enteraron o qué más da.



Cada vez vamos quedando menos. Es un hecho natural, por mucho que duela. Alguien escribió (no yo, no aún) que desde que nacemos ya estamos muriendo. Esto ya sí lo escribo yo: la muerte no es el final sino el resultado natural de haber nacido. Cuanto más vivo más y mejor percibo que nacimiento y muerte no son sino dos hitos en un camino largo y circular, un accidente-incidente del Universo. Algo semejante a la fe budista, a la filosofía hinduista e incluso al cristianismo, leído este último con ojos de interpretación de metáforas y símbolos que fueron escritos para pueblos agricultores, ignorantes y necesitados.
No era mi intención ponerme filósofa, que no soy buena en eso, sino constatar mis ganas de vivir y mi metamorfosis. La muerte es un tabú porque "de lo que no se habla es como si no existiera" y así nos hacemos la ilusión de que somos inmortales. Pero creo que viviríamos con mucha más plenitud teniendo la muerte presente en nuestras vidas, la muerte como aliada, como destino último, que no final. La muerte es allí donde iremos y donde hemos de llegar con mayor sabiduría y bondad con las que nacimos.
Digo yo. Como ¿Séneca? solo sé que no sé nada, pero he de decir en mi descargo que el afán por saber, la curiosidad, me ha acompañado siempre y de su mano iré mientras me quede lucidez. No temo ya a la muerte, sí a la pérdida de consciencia porque eso es muerte en vida: ya lo he vivido y no quiero revivirlo.
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Mar reposa en calma esperando una ola de inspiración y Matías se fuma un cigarro contemplando la nada. Ambos saben que llegará su hora pero viven su pausa con serenidad. Tal vez murieron recién nacidos.
Morir despacio es el privilegio de los que quedamos. Inmortales son solo los dioses, que no existen.

Mar, río y agua

FOTO: Playa de Barra (Aveiro, Portugal). De la tanda que saqué con Mary y JF.
JF de espaldas, a contraluz.

Mar es la sirena en el océano, la ninfa en el río o la rana del pantano. No tiene celos de Matías Verdeis porque sabe que cada cual ocupa su lugar: su lugar en mi corazón y en el mundo.

Hoy estamos sin agua y no me he podido duchar, con lo cual estoy desagusto, pero mi cuerpo está muy descansado después de un fin de semana absolutamente de vagancia. No había dormido yo más de diez horas seguidas desde que los dinosaurios paseaban por ahí. Hay que escuchar al cuerpo: si te pide dormir, duerme; si te pide llorar, llora; si te pide gritar, grita. Es agradecido el cuerpo, te sonríe si le das lo que te pide.
Hoy me levanté como una rosa si no fuera por lo del agua, que se subsanará en breve.
Re-encontrarme otra vez con la ciudad donde he vivido tantos años, con las aguas del Tormes y sus riberas, está siendo una hermosa experiencia, como lo fue Portugal. Los proyectos de futuro sin embargo muy distintos:
- A Aveiro solo volveré a lo estrictamente necesario: a cerrar temas.
- A Salamanca volveré de vez en cuando: a ver a la gente querida, a los amigos, a mirar con ojos objetivos su piedra dorada que idolatran los charros y las riberas por donde tantas veces hemos paseado Pepito y yo. Volveré a reconciliarme con mi pasado y a lo que el futuro me depare, aunque de Madrid ya no me saque nadie como residencia habitual.

Matías Verdeis nació en Lusitania

Calle típica de Aveiro engalanada por A festa de Sao Joao.
Foto por Adu, 26 de junio de 2011.

Portugal está en crisis desde que yo empecé a venir, allá por el año 2005, justo el mismo en el que adopté a Pepo. Por tanto, no se nota demasiado. Lusitania está en una eterna crisis, creo, desde antes de A revoluçao dos Cravos. Portugal y la crisis van siempre juntos, como Pepo y yo.
Despidiéndome estoy de estos años lusos, contenta porque mi inversión se amortizó en disfrute, que es la mejor forma de invertir.
Hoy casi me desmayo. Volvía exhausta de un pequeño paseo (voy a mi ritmo, muy cadencioso, qué más da, no hay prisa) y utilicé el ascensor, lo que no suelo hacer pues para subir a una segunda planta no me compensa la claustrofobia. Pero hoy, como digo, llegaba muy cansada. Me meto en la caja sube-personas y fsssssiuuuu… me quedo con la correa en la mano y Pepo allí abajo. La correa se estira hasta mi segundo piso y mis piernas temblando pensando que mi perrillo había muerto ahorcado. Homicidio involuntario, creo que se llama. Yo no estoy para emociones fuertes. Toco varios botones con miedo no lo vaya a estropear aún más. Apenas llego, vuelvo a dar al bajo, mis piernas temblando… Se abre la puerta y… ¿qué me encuentro? El collar de Pepo vacío, enganchado en el quicio de la puerta. Milagrosamente Pepo se ha escabullido de su collar y me contempla tranquilo y sonriente, sé que piensa “Adu va a volver, yo feliz” y mueve su rabito tan pachi. Repuesta del susto, he descansado un rato largo y en mis ratos de relax corporal suelen ocurrírseme cosas, mi coco no para. Esta vez ha dado para esto porque tenía, tenía que hacerlo, tenía que contar que estuvieron aquí María y JF, que nos reímos mucho, que mi ropa estaba llena de moho, que estoy contenta porque he cerrado un capítulo de mi vida y lo he cerrado bien y sobre todo:
HA NACIDO MATÍAS VERDEIS. Mi primera novela.
Tenía que contarlo.

TODO ESTO LO ESCRIBÍ EL 29 DE JUNIO PERO, DEBIDO A ¿LA CRISIS? NO ME HA SIDO POSIBLE “COLGARLO” HASTA HOY, YA EN ESPAÑA.

Mucha gente duda de mis dudas con las teclas, teléfonos y ordenadores. Yo misma dudo y ante las dudas, reivindico el derecho a dudar y hasta el derecho a negarse y recordar que hubo un tiempo no tan lejano en que vivíamos sin móviles y sin Internet. Respeto a los que se niegan a usarlos, en especial me uno al club de los que se niegan a estar localizables en todo momento y lugar.

Mar y Delfín

O Delfín y Mar, tanto monta.
Mar y Delfín habían leído juntos el relato "La ola" de Octavio Paz y ambos se quedaron muy impresionados. Pensaron que tal vez pudiera ser el presagio de su propia historia.
Mar suele jugar a bañar a su Delfín y él, juguetón tanto o más que ella, se deja gustoso. Salta sobre las olas, se desliza sobre ellas cuando son suaves; se revuelca de alegría cuando vienen grandes. A ella le gusta el ritmo de Delfín, lo percibe acompasado, elegante. A él le encanta ese olor marino, inconfundible, y también la brisa y el frescor.
Forman una buena pareja, al menos eso parece.
A veces, Mar se encrespa y le pega una sacudida a Delfín que lo deja panza arriba, indefenso. Otras, es Delfín quien la hiere, cuando navega indiferente a su través.
Hasta que un día Delfín muere de muerte natural o de tedio. Mar se queda agotada, inmóvil, no produce ni una ola.
Fue una hermosa historia mientras duró... solo que ni pertenece a la Historia, ni tuvo duración alguna. Es tanta ficción como realidad: la vida misma.

PRIMER RELATO DE LA SERIE "HISTORIAS MARINAS".

Con Hacienda hemos topado

Acabé, al fin, mi declaración de la renta y conseguí imprimirla. Toda una aventura porque cuando no falta A, falta B, y así todo el abecedario. Yo hoy feliz
a) porque la terminé y
b) porque me sale a devolver.
Cuando me sale a devolver SIEMPRE me hacen "la paralela" y voy allí en plan sumiso y digo que sí a todo (una vez dije NO, pero resultó muy caro y no vuelvo a repetir). La más divertida fue aquella vez que al funcionario de turno le llevé todas mis facturas en una bolsa de papel, desordenadas.
- Se me estropeó el ordenador y no pude recuperar mi contabilidad que llevo en una hoja de cálculo.
El chico hizo como que se lo creía, se quedó con la bolsa de mis facturas y se pasó una semana haciendo lo que sea hasta que llegó a su conclusión. Me llamó por teléfono y me anunció:
- Su declaración no estaba correcta.
- ¿?
- Con las deducciones nosecual y los ingresos nosequé y considerando lo que ya le expliqué... le sale a devolver solamente unos 800 €.
(No se oyeron mis gritos de júbilo a través de la línea).
- Estupendo, estupendo, iré a firmar mi conformidad en esta misma semana.
Fui, firmé, cobré mis 800 € y me marché tan contenta. Ni cuenta me di de que el funcionario se había quedado con mi bolsa de facturas desordenadas. Allí seguirán, de recuerdo.
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Mi madre duerme, yo ya he dormido. La tarde está como de brisa tibia y no sé si acabaré como pez en el agua otra vez, santificaré la fiesta (hoy cantantan de Bach en una parroquia cercana) o simplemente, cultivaré el inmenso placer de no hacer nada.
Pronto la costa portuguesa me volverá a ver y eso me anima.

Luna lunera

Paso la semana entre médicos, enfermeras y trámites burocráticos. Los portugueses son los reyes de la burocracia (los españoles a su lado, meros aprendices). En fin, un lujazo. A menudo me pregunto qué hacen los que no están "de baja" o jubilados" porque uno podría pasarse la vida sin otra ocupación que la de ir de ventanilla en ventanilla.
Esta noche: eclipse, no me lo quiero perder.
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Me traicionó la máquina de fotos (o yo a ella) y no pude sacar ese momento mágico.
Se vió, sí, se vió desde mi ventana. Al principio, mientras trataba de fotografiarla, muy difusa entre las nubes pero... ¡oh, sorpresa! Cuando ya me iba a ensobrar se me apareció enorme, frente a mi cara, descarada, hermosota, tapada con rubor -se podía apreciar perfectamente- y pude contemplarla por espacio de unos segundos.
Todo esto puede parecer topicazo, cursilería y-o lugar común, pero yo lo disfruté y ese pequeño o gran placer es lo que hace que la vida merezca ser vivida.
Como no pude sacar foto propia, pongo la que salió en el casi único periódico que leo, porque es gratis. Digo, escribo, que "es gratis", me refiero a ese periódico. La luna es también gratis, lo cual le da la razón una vez más a mi amigo Miguel que sostenía que "lo mejor de la vida es gratis". Sabio amigo mío, Miguel.

Como pez en el agua

ILUSTRACIÓN:
"Pez añil" de Almudena Dronda.

Me he estrenado en "mi" piscina. Tenía unas ganas locas, locas, locas. Me encanta nadar, creo que es el único deporte que me gusta, pero no en plan competitivo sino por puro placer. Nunca he sido competitiva, no me interesan las competiciones. Sin embargo ese frescor del agua que te penetra hasta los sesos, que te permite deslizarte como si no estuviera como una foca, como si fuera una foca, bueno, dejémoslo mejor en que soy un delfín.

Hoy por la tarde, pasé del IRPF-2010, de la madre que me parió y de todo y me sumergí en el azul cielo del agua fresquita. Una niña regordeta y simpática nadaba por allí, también mi vecina china con una amiga, un niño francés que me decía algo y tiritaba de frío. Y yo sonriente, a lo mío. Como pez en el agua.

Porque nadar tiene algo de sensual, pese al frescor; o tal vez por eso. Tiene el erotismo del roce suave, del gozo de los sentidos, del fluir, de sentir la libertad, de dominar el cuerpo y, al mismo tiempo, ser dominado.

Tiempo

ILUSTRACIÓN:
"El Arco Iris" de Almudena Dronda.
Portada de mi-nuestro primer Q-ento.
Soy casi feliz.

Se especula tanto sobre el tiempo.
No tengo tiempo.
Es que... me falta tiempo!
Yo no tengo tiempo de ir a Tai-Chi (que me encanta) pero procuro hacer una visita a mi mamá, cada día más consumidita, al menos cinco veces a la semana.
No tengo ya tiempo de escribir en mi blog, pero aquí estoy, estos cinco minutejos que he pillado.
No tengo teléfono fijo ni ADSL, ni lo echo de menos, ni lo deseo, ni lo voy a poner, al menos en breve.
Ahora duermo como una bendita, ocho o nueve horas seguidas, síntoma de que voy mucho mejor. Antes "no tenía tiempo" de dormir.
El tiempo es una cuestión de prioridades. Nada más.

Otra vez Hacienda y el color blanco

Otro domingo regalado a Hacienda y a mi madre, la primera causa con verdadero tedio, la segunda con "honra" (aj no me gusta esta palabra), con amor de hija.
Hoy voy vestida de blanco, con unos pantalones que compré hace la pila de años por ocho euros en Sevilla y una camiseta de una gasolinera de allá por mis idas y venidas a Toro. Es comodísimo este atuendo, parezco un-a enfermeri, lo cual ni me disgusta ni me gusta. Lo aprendí bien en los hospitales: el rango lo diferencian por el color: los médicos, de verde; los enfermeros depende y los auxiliares y celadores, de blanco.
A mi me gusta lo blancoo
viva lo blancoo, muera lo negroo,
que lo negro es cosa tristee
yo soy alegree, yo no lo quieroo
Me ha venido a la cabeza esta canción.
Pues sí, me gusta el blanco. Es el color de todos los colores, el que los contiene y los refleja, el símbolo de la pureza, el de las almas blancas de Shakespeare y la mejor novela de Javier Marías. Es la luz total. Es la paz y la neutralidad. Me gusta.
Felicito a quienes tuvieran la ocurrencia de denominar "los blancos" a las personas que el 15-M decidieron dar un grito en "mi" ciudad (yo no tengo patria ni ciudad, pero aquí nací, aquí vivo y difícil será que me saquen ya).
El blanco es también (tal vez por ello lo eligieron) el tercer color de la bandera francesa, cuyos otros dos rojo y azul dieron origen a "los rojos" y "los azules" como denominación política que, desde mi punto de vista, ha quedado algo obsoleta.
"Los blancos" sin embargo me suena bien.


La Bandera Francesa y los símbolos de la Revolución
Escarapela tricolor.Los tres colores azul, blanco y rojo eran ya frecuentes en diversos pabellones, uniformes y banderas de Francia antes del siglo XVIII. El azul y el rojo eran los colores de la villa de París desde el siglo XIV,[2] y el blanco era en aquella época el color del reino de Francia, y por extensión de la monarquía borbónica.

Cuando Luis XVI visitó a la recién creada Guardia Nacional en el Ayuntamiento de París el 17 de julio de 1790, aparece por primera vez la escarapela tricolor, ofrecida al Rey por el comandante de la Guardia, el marqués de La Fayette. Unía la escarapela de la Guardia Nacional que llevaba los colores de la capital, con el color blanco del reino. No fue sin embargo hasta el 20 de marzo de 1790 que la Asamblea Nacional mencionó en un decreto los tres colores como "colores de la nación: azul, rojo y blanco".[3] Pero la escarapela no era aún un símbolo nacional, y el primer emblema nacional como tal fue la bandera diseñada para la popa de los buques de guerra, adoptada por decreto de la Asamblea Nacional el 24 de octubre de 1790. Constaba de una pequeña bandera roja, blanca y azul en la esquina superior izquierda de una bandera blanca. Esta bandera fue modificada posteriormente por la Convención republicana el 15 de febrero de 1794, a petición de los marineros de la marina nacional que exigieron que se redujera la predominancia del blanco que simbolizaba todavía la monarquía.[4] La bandera adoptó entonces su diseño definitivo, y se cambió el orden de los colores para colocar el azul cerca del mástil y el rojo al viento por motivos cromáticos, según los consejos del pintor Louis David.

Otro símbolo de la Revolución francesa es el gorro frigio (también llamado gorro de la libertad), llevado en particular por los Sans-culottes. Aparece también en los Escudos Nacionales de Francia, Haití, Cuba, El Salvador, Nicaragua, Colombia, Bolivia, Paraguay y Argentina.

El himno La Marsellesa, letra y música de Claude-Joseph Rouget de Lisle, capitán de ingenieros de la guarnición de Estrasburgo, se popularizó a tal punto que el 14 de julio de 1795 fue declarado Himno Nacional de Francia; originalmente se llamaba Chant de guerre pour l'armée du Rhin (Canto de guerra para el ejército del Rin), pero los voluntarios del general François Mireur que salieron de Marsella entraron a París el 30 de julio de 1792 cantando dicho himno como canción de marcha. Los parisinos los acogieron con gran entusiasmo y bautizaron el cántico como La Marsellesa.

El lema Liberté, égalité, fraternité (libertad, igualdad y fraternidad), que procede del lema no oficial de la Revolución de 1789 "liberté, égalité ou la mort" (libertad, igualdad o la muerte), fue adoptado oficialmente después de la Revolución de 1848 por la Segunda República Francesa.


Bandera de Francia.


De http://es.wikipedia.org/wiki/Revoluci%C3%B3n_francesa

Por cierto, en 1879 no había internet ni redes sociales.

CELTIC LEGEND

Ayer vi un espectáculo que me emocionó por varias razones. Se trata de una representación de música y danza celta, irlandesa en concreto, que ya había visto hace muchos años. La única referencia que he encontrado por el momento en la red es esta:

http://www.fineartsla.com/tag/celtic-legend

Fue mi primera "salida" en serio. Más de un año sin asistir a algo de este tipo; aguanté el idem, y muy bien. Primera causa de la emoción, grande.
Era en el antiguo teatro Calderón (hoy de nombre de una marca de helados) que se conserva intacto, en apariencia, en su interior. Segundo yuyu emotivo: ahí estaba yo con siete, ocho, nueve añitos bailando y mi familia, de espectadora. Entonces el teatro me parecía mucho más grande, percepción habitual: cuando somos niños todo nos parece más grande, es cuestión de escala. Me recuerdo en las entretelas, detrás del escenario y me recuerdo también en el escenario, con mi tutú rojo, con mi disfraz de fraile... vagos, lindos recuerdos.
Cinco músicos en directo, lo cual se agradece mucho, cinco excelentes jóvenes bailarines y siete bailarinas. Entre ellos crean un mágico y bellísimo cuadro en movimiento que es lo que es la Danza, siempre lo he sostenido: el ballet es una pintura, o una escultura, moviéndose, en vivo y con música. Nada menos.
Para concentrarse el ello, es imprescindible que el escenario sea tan solo un fondo y los trajes muy adecuados. La sencillez, que no simplicidad, es la clave de la elegancia.
Estos jóvenes y no tanto nos dejaron boqui-abiertos: por su torsos rígidos y sus piernas y brazos como culebras, por la naturalidad (aquí no es necesario el perfeccionismo del ballet clásico) con que exhiben su menudencia o su robustez, ni un gramo de grasa en ninguno, ellas siempre sonrientes, ellos más menudos, todos marcando sus pasos con un zapato-tilla que tiene punta y tacón, unas zapatilas rarísimas pero perfectas para bailar ese hermoso baile.
Ese hermoso baile recuerda algo al flamenco, aunque es más dulce, y también al ballet francés pero no es tan tan tan... tan fransé, oh lalá!
Maravilloso.
Me gustan los irlandeses, tengo ese prejuicio (y otros). Me recordó también, como no, a Irlanda y mi viaje a Dublín, a Joyce, a la fábrica-museo de cerveza, y también, por qué no decirlo, a mi hijo, que bien podría pasar por irlandés.

Mi vecina china

Vivo en el séptimo (fácil de recordar), letra H (de Huesca); lo cual no impidió que un chaval chino me trajera en su moto la comida china con la nota “7º U” (de uapa, ua... uau!). Aparte de esto, mi vecina del 7º G (de juapa) tiene abajo la típica tienda de ultramarinos que, según me explicó un día al preguntarle por el horario que se me antojaba infinito:

Ablo cuando quielo y
Cielo cuando me palece

Lo cual me pareció de una sabiduría enorme, seguro que lo ha sacado del Lao-Tsé. La voy a copiar.

La tiendita china pasa olímpicamente de la prohibición de la venta de alcohol a menores y se ha convertido, junto con el Bar de al lado (que ha cambiado de dueños unas ocho veces desde que yo lo conozco), en la zona jevi métal y todas las noches, botellón. Yo no digo nada porque me parece bien que la gente se divierta, otra cosa es si el alcohol es un medio imprescindible para reírse. Supongo que depende. Tienen problemas con la Comunidad de Propietarios porque ah-migos, con el Condominio hemos topado, quién no.
El caso es que mi vecina china, con sus lindas gemelas Elena y Cristina (yo las llamo "las infantitas chinas"), también está hasta el “golo” de la “casela” y ya le he prometido que cuando venga mi amiga abogata vamos a dar un sustito a la casela. Apenas sabe una palabra de Español pero lo entiende todo. Me ha enseñado a decir "gracias" en su lengua (aún no sé si es chino Mandarín o qué):
- Sií si.
Y hay que tener mucho cuidado porque como es un idioma monosilábico y muy tonal (donde el acento varía el significado de la palabra), si lo pronuncias de distinta manera, igual estás diciendo: "vayase usted a hacer puñetas Sra. Si"... Y no.

Estoy encantada de vivir en un edificio que parece el de mi relato “Unidad habitacional”, como si hubiera sido una premonición… Pero yo soy más afortunada porque en vez de patio cutre veo las variopintas parabólicas encima de los horrorosos tejados y sé que, después de comprar el 1º H, una vez que lo habite, veré los arbolitos como si estuviera en mi propio jardín. Y encima no tendré que soportar a la "casela".

Esquiporras y Parachurros

Y esa sensación de que todo el mundo te falla al mismo tiempo, que todas las cosas se vuelven en tu contra. “El mundo contra mí”. Sé que eso se llama paranoia y, la verdad, no creo tenerla pues nunca me he encontrado más lúcida pero la sensación que tengo es muy similar. Seguramente se puede estar-ser muy lúcido y al mismo tiempo paranoico, o esquizofrénico, que nunca he entendido bien la diferencia. No digamos ya cuando el adjetivo es esquizofrénico-paranoide o paranoico-esquizoide, entonces ya me pierdo como los esquiporretas-churroides. Qué más da (no sé si este “más” va acentuado, ni sé si “sé” lleva tilde, ahora parece que los señores sabios de la RALE han dicho que casi ninguna tilde, lo cual me parece bien, y acabarán despareciendo, porque claro está que la telefonía móvil y los “chats” han modificado la Lengua Española pero eso no me parece mal porque las lenguas son algo vivo… jopé qué paréntesis tan largo, voy a cerrar).
Yo en realidad me disponía a contar el lío en el que estoy metida con mi apartamento de Portugal y hablar de mis amables vecinos fruteros musulmanes pero ya me he líado.
Volviendo a las esquiporras y paranochurros, qué buenos estaban los del desayuno de hoy, que los mojé en oligo-café con omega-leche.
No TODO el mundo está en contra mía, ni TODAS las cosas que me pasan son malas. Por ejemplo, el domingo me encontré en la puerta con una familia. La señora parecía tal cual una monja de mi cole y era la musulmana del 1º B. Su señor esposo, guapo guapo guapo, y un niño de unos diez años que hizo de traductor. Iban cargados con cajas de frutas (cerezas, plátanos, unas uvas como pelotas de golf…) y recordé que el día de descanso para los musulmanes es el viernes y para los judíos su sagrado “sabat”. Qué bien, pensé. La familia del 1º B muy amable, como les abrí la puerta, me regalaron un montón de fruta y la “monja” me quería dar hasta unas tortas que tenían una pinta asquerosa, pero le señalé mis caderas y le dije que no, no, muchas gracias, que se me pone todo aquí y me libré. También tengo suerte porque después de solo cuatro meses por fin tengo aspiradora nueva en casa y sobre todo, soy muy afortunada porque estoy viva, muevo todo, pienso en porras y churros y en fin, que no está tan mal ¿no?
No, yo creo que no estoy tan mal.

Hacienda ataca de nuevo y noticias de Toro

Ayer sábado por la tarde, después de una siesta ceporra, mientras mi mamá
-curiosamente lúcida ayer- se "quitaba los pelitos", me dispuse con paciencia y ahínco a tratar de "bajar" el borrador que la Agencia Tributaria se ha esforzado en hacer por mí para que no me libre de pagar ni un euro. Tras sangre, sudor y lágrimas conseguí algo (no todo, pordios, jamás consigo hacerlo en una tarde) del cual “algo”, ya veo un error. El que tiene boca se equivoca, luego Hacienda debe tener boca (silogismo, creo que se llama esta deducción lógica).
Dejando de lado el tiempo que me va a costar desfacer este entuerto, amigo Sancho, con Hacienda hemos topado, me aburro y a otra cosa voy.
Lo mejor de esta semana fue un SMS de un número que no reconocí. Intrigada llamé y... era nadi menos que... ¡la Secre de Toro! Le dije la verdad, como suelo hacer:

- Perdonar ya he perdonado, pero no se me va a olvidar nunca que NADIE del ayuntamiento contestó mi carta en la que pedía disculpas y explicaba mi enfermedad y posterior operación.

Cosa de lo que me arrepentí (esto no se lo conté), ya que disculpas por qué: ¿por estar enferma? … ¡¡¡¡¡¡¡No!!!!!!!
Debí decir que "lo lamento" pero no pedir perdón porque yo no era responsable, estaba como un niño.
El caso es que Chusa, avergonzada -lo cual la honra-, me pidió disculpas, las cuales acepto porque pedir disculpas es siempre un acto de humildad que se agradece y que no todo el mundo sabe hacer. Nuevas y muchas noticias promete. La que más me impactó fue la de Belén, la aparejadora que me miraba con cara asesina los últimos meses, ahora de Concejala de Urbanismo. Una buena jugada de ambos: del Eterno Jesusalcalde y ella misma, Belén, que de tonta no tiene un pelo aunque conmigo se portara como una inmejorable mala colega.
Ya veremos. Tal vez se quede en una más que queda en escribir y luego no lo hace. Ya veremos. Yo le deseo a Chusa todo lo mejor, por lo que fuimos y porque la chica se lo merece. A pesar de.

La Chacón, Tía Asun y la Puerta del Sol

El pasado sábado comentaba con mi ¿amigo? (más bien hermano) que hay una sutil enorme diferencia entre Espera-n-cita y la Ministra de la Guerra. Aunque Carmen Chacón defienda lo indefendible, mira qué distintas reacciones ante la Movida Madrileña II, alias 15-M, de eco mundial (qué ilu).
Hoy Carme me ha dado muestra, una vez más, de ser una mujer inteligente y astuta =son adjetivos distintos= al retirarse como futura candidata a Presidenta de Gobierno. No quiero entrar ahora en el manido tema de si es "Presidente" o "Presidenta" porque yo lo escribo como me da la gana. Carme disfrutara de su niño que se lo merecen ambos tres, madurara mientras el pesoe sucumbe y se ahoga en su priopio detritus y mientras pasan los cuatro u ocho años peperos, renacera una Carmen nueva, mas sabia y experta, que atraera aun mas a las masas necesitadas de caras e ideas nuevas.
Mientras, extrañada de no saber nada de los blancos, llamo a Tia Asun, la mujer que me cuido a mi Pepo en Toro y ha resultado ser una tipa genial y anda ahi acampada desde los inicios junto al oso y el madroño y me ha dicho que si, que ahi siguen, que ya se esta distribuyendo por los barrios pero que no les llega Internet y se esta convirtiendo aquello en un nosesabequecosa porque llega cualquier chalao, coge el microfono y suelta su parida, a la par que unos y otras siglas intentan hacerselos suyos. Miedo me da en que acabe todo esto, con el verano por delante y este panorama, pero ella dice que si, que esto ya no hay quien lo pare. Por cierto, que se llevo de mi casa una escoba rosa fosforito con destino final patio de Julieta pero mientras, a saber si ella la aprovecha para asomar los pelos fucsia y que se la vea. Ns y nc.

EL TECLADO ANDA HOY EN HUELGA Y NO PUEDO PONER PARENTESIS NI ACENTOS, CON LO QUE ME GUSTAN.
Publicado por Adu en jueves, mayo 26, 2011

22-M: Voté y Pepito ligando…

Aún hay piratas que se esfuerzan en torcernos los diarios, pero la vida sigue. Si un día cierran Gúguel, abrirán Manotúbel o KKúbel. Seguiremos escribiendo lo que y donde nos parezca.
Pues sí señor, amaneció un día espléndido primaveral (en Madrid hay primavera verdadera) y salí de casa algo más tarde de lo pensado. Sobre las doce y media llegué al Cole, pregunté a los polis de la puerta si se podía entrar con perro y me dijeron que no.
- Vale – respondí – pero si empieza a ladrar (lo que sucederá seguro) y molesta a alguien, por favor se lo dicen: que estoy votando.
Así que dejé a Pepo atadito y subí las escaleras (no me fijé si estaba adaptado para personas con movilidad reducida) y ¡albricias!, llevaba veinte días con mi tarjeta oficial de electora en el mueblecito de la entrada pero hoy, justo hoy, no la encontré. Estaba todo bastante bien organizado y enseguida encontré la sección, la mesa, la silla, las papeletas, todo. Pepo ladraba. Eché un vistazo a las naranjas y a las blancas, como siempre ochoporrocientos partidos desconocidos y de nombre curioso, cogí varias y me fui a un rinconcillo a escoger. Poca gente, nadie en las cabinas. Y llegó el momento. Muy fácil porque en mi mesa no había cola.
No oía ya ladridos.

Y como el voto es secreto no se lo voy a decir ni a Adu. Salí feliz de que todo hubiera ido tan rápido y mi Pepo, como siempre, saltando de alegría porque había llegado YO, pero rápido volvió al coqueteo con una perrita y les pillé varias fotos.
Mi mamá, justo cuando iba a salir de casa, me había llamado por teléfono, algo desubicada hoy, pero mejor que ayer que se levantó con la perra de “quiero salir de aquí, qué cosa tan rara igual que mi casa pero no es mi casa”.
- Hija, que cuántos días hace que no te escucho y te echo de menos.
- Mami, ayer no quise entrar porque me dijeron que estabas descansando, pero ¿no viste que te dejé pan y unas magdalenas que tenían una pinta buenísima?
- Pan sí, es el de siempre. Lo otro… no sé…
- Pues que me voy a votar, mamá, ¿te acuerdas de que hoy son las elecciones?
- Ah sí, las elecciones, pero ya te he dicho que yo no voy a ir.
- Ya, ya recuerdo, pero ¿has hecho los deberes que te mandé?
- ¡No!
Días atrás le pregunté si quería votar. Yo venía de correos (o sin correrse, pero con gustito) con la info para el voto por idem. Muy complicado. Se lo expliqué, no entendió nada la pobrecita y al final dijo que no, que ella ya era muy mayor y había votado muchos años y ya está. Yo le recordé que hace años ella me regañaba cuando yo decidía no acudir a las urnas de purita perplejidad, y ella me dijo que yo era joven entonces, no es lo mismo… (alterna momentos de lucidez con otros de des-ubicación total). Entonces, bromeando (es de lo poco que conserva, el sentido del humor) le dije:
- Apunta en tu cuadernito: NO QUIERO IR A VOTAR
Y escribió, con dificultad: NO QUIERO…
- ¿Votar es con uve o con be?
- Depende, botar una pelota es con be y votar de papeleta es con uve.
- Sigue anotando: NO QUIERO… (duda)… VBO5
- Ja ja ja –yo- ahora escribe “castigada por no ir a votar”
- No quiero.
- Bueno, ya estás cansada pero mañana quinientas veces la frase “castigada por no ir a votar”.

Y ahora voy a ver si puedo “colgar” las fotos de esta mañana: el cole, el ambiente y Pepo ligando.

Yes, we camp! (15M-22M)

Mañana iré, por primera o segunda vez en mi vida, a votar con ganas. Aún no sé a quienes, pero iré y NO votaré en blanco. Acabo de escuchar en el Telediario de madrugadores (TVE-24h) que la Junta de la Instancia del Tribunal de los supermegamagistrados ha dicho que no, que no tienen derecho a estar en la Puerta del Sol. Perpleja estoy, más aún si cabe. Para una vez que los jóvenes despiertan de su letargo, para una vez que nadie utiliza la violencia, para una vez que algunos se atreven a decir que nos están tomando el pelo, que ya está bien…
Para una vez, la Junta de la Instancia del Tribunal de los supermegamagistrados dice no.
A veces siento vergüenza de ser española, bien es verdad que me considero “del mundo”, en el sentido más universal; es decir, ente del Universo caído aquí y en este tiempo por razones aún ignoradas. Me gusta este trozo tan variopinto de península europeo: desde los montes pirenaicos hasta el cabo de Gata y el viento atroz de Tarifa, me gustan Cataluña y los catalanes, las tierras gallegas y el azul Mediterráneo. Me fascinan los montes y lagos asturianos, me gusta el espíritu emprendedor y el amor por la música del pueblo vasco, me hace gracia la gracia sevillana y su Giralda; en fin me encanta esta cosa que no llamo “país” porque no sé muy bien lo qué es eso; ya lo he escrito otras veces: que solo las geográficas son verdaderas fronteras y las “históricas” razones para poner rayas pues son eso: solo Historia, y la Historia cambia y se mueve.
Mañana iré, por primera o segunda vez en mi vida, a votar con ganas. No porque me importe especialmente mi ciudad (aunque me guste su luz y muchas más cosas). Mucho menos me importa la CAM, cosa artificial creada para salir del paso cuando hubo que hacerlo, pero sí me importan, y mucho, todos esos que han tenido la valentía de plantar cara a esta situación política, económica y social que ya no se sostienen ni un minuto más, aunque se sostenga.
Solo me falta enterarme bien de cómo se apoya más esta movida que han bautizado como 15-M y que a mí me recuerda mucho al Mayo del 68 en París (seguro que ya lo ha escrito alguien antes, pero me da lo mismo).
Mañana iré a votar y si tengo ganas y tiempo, lo contaré aquí.

La tiranía del minusválido

Llevo una semana, como "colofón" (no me gusta nada esta palabra) de algunos -pocos- meses que me han hecho recordar las palabras de alguien (no recuerdo quién) sobre el despotismo de los "minusválidos". MINUSVÁLIDOS, palabra hoy políticamente incorrecta, sustituida por "persona con discapacidad sensorial", otra de las chorradas de nuestro sistema. Porque a ver (nunca mejor dicho lo de ver): un ciego prefiere que lo llamen por su nombre y no "persona con discapacidad visual" (que yo sepa, preguntaré a la once "a ver"). Y un sordo, prefiere ser sordo a "ente con discapacidad auditiva"; al menos yo, entre los que me encuentro parcialmente. Por no hablar de otras minusvalías o discapacidades.
A lo que iba: parece que hay una teoría que sostiene que las personas que tienen la vida menguada por alguna razón de salud, se premiten el lujo de ser despóticos, tiranos, como con derecho a vengarse del mundo por su limitación. Pensando pensando, no sabría decir. Hay quien lleva su sonrisa puesta en la misma silla de ruedas que otro utiliza de torpedo contra el mundo. Hay de todo.
Con las últimas cosas que me han sucedido me ha dado pánico caer en el paquete del Despotismo Ilustrado, que no deja de ser despotismo y quizá, ni siquiera ilustrado. Pero pensando pensando, quienes me acusan o advierten cariñosamente, veo que les falta información porque solo ven desde sus ojos, solo oyen de quienes han hablado con ellos. No saben de quienes comparten conmigo alegrías y risas, no miran a quienes sonrío, no se miran al espejo.
¿Dónde está el límite entre el válido y el no válido? Como todos los límites, es éste un algo completamente difuso, y esa barrera es tan frágil que cualquiera de nosotros puede caer de un momento a otro. Estar de un lado o de otro solo es cuestión de azar, como casi todo.
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He descubierto que las noches de luna creciente y luna llena, la veo desde mi salita, desde la cama. La veo a ella: a la luna (topicazo o “lugar común” pero igualmente bella, me da lo mismo). Y me ha gustado, aún más, mi casi-casita: a pesar de la casera. Y, a pesar de ella y-o gracias a ella, estoy negociando la compra del primer piso, idéntico al que habito, pero con una terraza, una Terra-aza desde la que se ven los árboles, quienes ejercen de hermosa pantalla acústica. Y pienso que también se verá la luna desde allí.
Ahora mismo la estoy viendo: blanca, enorme, casi entera, frente a mí.

Lágrimas de pena y alegría: SEVE IN MEMORIAM, Valentina y la Doctora Inspectora

Siete de Mayo de Dos Mil Once.
El Mundo se levantó con la noticia: Severiano Ballesteros (abril 1957- mayo 2011) había sucumbido, al fin, en los brazos de la Parca. Murió rodeado de sus tres hijos que no le dejaron solo un solo momento durante estos largos meses de agonía. Le habían diagnosticado en 2008 un tumor cerebral.
Ayer estuve especialmente afectada porque Seve nació en el mismo año que yo, tenía problemas de espalda, como yo. Su diagnóstico fue el mismo que el mío, con muy distinto pronóstico. Desde el principio lo suyo era maligno, lo mío benigno. Le dio tiempo a inaugurar la “FUNDACIÓN BALLESTEROS”, hasta donde llegué yo buceando por Internet. Yo sabía que su silencio era porque estaba muriendo (la web de la fundación estaba inactiva y los actos programados no se llegaban a celebrar). Yo he sabido durante todos estos meses que yo era una afortunada porque yo VIVÍA Y MOVÍA TODO; él no había tenido tanta suerte.
En fin, hoy su muerte es la noticia del día y estoy especialmente afectada.
Ocho de mayo de dos mil once (hoy).
Anoche el café de media tarde me permitió quedarme despierta para ver mis favoritos “Informe semanal” y después el programa de cine que Cayetana dirige con su especial encanto. Me regalaron la peli “Valentina” que había visto hace muchos, muchísimos años y apenas la recordaba, como tampoco recordaba que es el guión adaptado de la trilogía autobiográfica de Ramón J. Sender. Esta maravillosa película, estupenda por todo: por su contenido (la bellísima historia del primer e inocente amor infantil), por la frescura de sus jóvenes actores (los niños Jorge Sanz y Paloma Gómez), por el carismático Anthony Queen (protagonista del carismático Zorba el Griego) en el carismático papel de Mosén Joaquín, maravillosa por la ambientación, por la dirección, por el montaje (los latigazos de Pepe al compás de las trenzas de Valentina, sensibilidad a tope...), por la fotografía, por el paisaje... ¡Qué peliculón! Las lágrimas de dolor de día se transformaron en lágrimas de alegría por la noche, que ya era de día y fueron todas en, fin, lágrimas de emoción, que ya lo he escrito muchas veces: lo peor es cuando las lágrimas caen por dentro.
Y, como también he escrito, ya no creo en la casualidad. Severiano me sopló desde el Más Allá que me iba transmitir su buena estrella, que esa energía que se queda vagando por algún rincón del Universo venía hasta mí y que esa energía es la que va a llevar adelante mi editorial y mis cuentos, mis relatos, mis novelas, mi vida toda, la que me quede, que será larga. Que diez años de sufrimiento y aprendizaje iban a desembocar en un buen desenlace, el resto de mis días serán fructíferos y buenos, para mí y para mucha más gente.
Cinco de mayo de dos mil once (el jueves).
La Doctora M.P.S. de la Unidad de Control de ITCC Fraternidad Muprespa (no me sé todo lo que quiere decir tanto nombre y tanta sigla pero es, en esencia, una doctora muy amable y pedagógica). Ella debe determinar si estoy de verdad malita para que me paguen la miseria que me pagan (pero yo encantada, porque menos es nada) o defraudo a las arcas públicas fingiendo males que no tengo.
La llevé todo el dossier que tengo. Me escuchó con atención y asentía o hacía matizaciones a lo que yo iba diciendo. Se notaba que estaba familiarizada con esta dolencia y no como la inexperta de la Dra. N.T. mi ex-médica de familia (ahora es el passota de MB, pero esta es otra historia). La Dra. Mari Paz se mostró especialmente sorprendida cuando le conté que tecleando en gúguel

MENINGIOMA FRONTAL PARASAGITAL

sale mi blog en primer lugar. Mi blog, mi cabeza, mi diario 2010, en el que se ve todo. Quedé en enviarle el enlace y así lo voy a hacer ahora mismo.
Mari Paz, mediana edad, menuda y rellenita como yo me explicó que ¡ojo! esta intervención quirúrgica no es como si te operan del pie; es que la extirpación de un meningioma tan grande como en mi caso, requiere trepanación; es decir, apertura del hueso craneal, y eso tarda mucho tiempo en cicatrizar. A mayores, la masa encefálica que durante tantos años ha estado oprimida por el benigno tumor benigno, necesita mucho tiempo para volver a expandirse y recuperar su estado natural. Por tanto: es normal que aún me canse mucho, es normal que presente una alta vulnerabilidad emocional, que debo hacer justo lo que estoy haciendo que es:
Alternar actividad física leve (paseos) con reposo.
Mantener actividad intelectual, la máxima que pueda pero descansando.
Variar cada dos-tres horas de actividad.

Y es eso, justo eso, lo que hago, y lo que voy a seguir haciendo.

Nunca en la vida he tenido tan claro lo que quiero y hacia dónde quiero ir. Nunca he tenido tantas ganas de vivir. Sé quiénes me quieren y quiénes son valientes. Sé a quienes quiero y por qué, con quién quiero estar y quienes me sobran. No necesito que me demuestren nada porque ya lo han hecho. No aguanto broncas de nadie ni pijadillas. Disgustos, solo los imprescindibles.
Este es el planteamiento de mi nuevo renacer en el que ahora me acompaña la buena sombra de Seve, lo sé, porque me lo ha soplado y porque quiero creerlo así.